Se sentía consumido entre su ira y su dolor, su amada mujer se apartaba, le dejaba sólo en un rincón y todo era su culpa, por no saber apreciar su amor...
Lloraba y lloraba entre sus versos, contando mil canciones acuñadas junto a sus sesos.. clamaba en oraciones que moriria sin uno solo de sus besos... era sólo un maldito que había destrozado todo sin aún siquiera iniciar el cuento...
Su irah le susurraba, optaba por acabar con todo... pues la soledad si que la odiaba... definitivamente no quería la oscuridad, el no quería estar solo. Una tal Ximena rogaba por no dejar de luchar, por seguir adelante aún si el camino faltaba por terminar de trazar, decía que el amor de ella lo valía, pero sólo si seguíamos con paso fuerte se conseguiría... pero el alma de ese lobo solitario también estaba perdida, se estaba enfriando y con cada escrito arrancado de su poesia, un sentimiento más se perdía... como si fueran sueños que arrancados eran pesadillas, su corazón helado, se marchitaba, se hundía...
Y bien, se encontraba en su habitación, drogado hasta la médula con lo que el llamaba su arte...( su pasion), sus dedos sangraban su dolor, pues como si de sus ojos se tratara, lloraban y lloraban y lloraban y volvían aún mas a llorar entre trazos y letras... su maldicion...
Como odiaba que sus ojos ni para llorar le sirvieran, pues el nudo en su pecho, no se iba, no se iba y no se iba y sus manos que endemoniadas sólo escribían, no le alibiaban... tan sólo le destruirán...
Lloraba y lloraba entre sus versos, contando mil canciones acuñadas junto a sus sesos.. clamaba en oraciones que moriria sin uno solo de sus besos... era sólo un maldito que había destrozado todo sin aún siquiera iniciar el cuento...
Su irah le susurraba, optaba por acabar con todo... pues la soledad si que la odiaba... definitivamente no quería la oscuridad, el no quería estar solo. Una tal Ximena rogaba por no dejar de luchar, por seguir adelante aún si el camino faltaba por terminar de trazar, decía que el amor de ella lo valía, pero sólo si seguíamos con paso fuerte se conseguiría... pero el alma de ese lobo solitario también estaba perdida, se estaba enfriando y con cada escrito arrancado de su poesia, un sentimiento más se perdía... como si fueran sueños que arrancados eran pesadillas, su corazón helado, se marchitaba, se hundía...
Y bien, se encontraba en su habitación, drogado hasta la médula con lo que el llamaba su arte...( su pasion), sus dedos sangraban su dolor, pues como si de sus ojos se tratara, lloraban y lloraban y lloraban y volvían aún mas a llorar entre trazos y letras... su maldicion...
Como odiaba que sus ojos ni para llorar le sirvieran, pues el nudo en su pecho, no se iba, no se iba y no se iba y sus manos que endemoniadas sólo escribían, no le alibiaban... tan sólo le destruirán...
