Viernes, 16 de febrero de 2018
Noche de invierno,
fría como un témpano;
un rayo de luna
sobre el monte plateado;
dormíos eran los padres,
dormíos los hermanos;
y agarrado a su baranda,
tan blanco como él era,
que casi parecía un lucero
—mas ¡no, no era estrella!—,
pedía triste a la luna
que antes que el sol saliera
y alargara desde allí sus brazos
y a su hijo le devolviera;
y aunque nunca la vio moverse
—excepto el día que arrancó
de su pecho al tierno niño,
de su pecho el corazón—,
creyó verla negando,
llena e inmaculada en el cielo,
y a su niño en ella creyó
ver teniendo un sueño:
volver un día a sus brazos,
a su regazo y a su pecho;
y tan triste se puso
que juró subirse arriba
y darle muerte de noche;
juró matar a la luna;
juró recordarle su nombre.
Noche de invierno…
Noche de invierno,
fría como un témpano;
un rayo de luna
sobre el monte plateado;
dormíos eran los padres,
dormíos los hermanos;
y agarrado a su baranda,
tan blanco como él era,
que casi parecía un lucero
—mas ¡no, no era estrella!—,
pedía triste a la luna
que antes que el sol saliera
y alargara desde allí sus brazos
y a su hijo le devolviera;
y aunque nunca la vio moverse
—excepto el día que arrancó
de su pecho al tierno niño,
de su pecho el corazón—,
creyó verla negando,
llena e inmaculada en el cielo,
y a su niño en ella creyó
ver teniendo un sueño:
volver un día a sus brazos,
a su regazo y a su pecho;
y tan triste se puso
que juró subirse arriba
y darle muerte de noche;
juró matar a la luna;
juró recordarle su nombre.
Noche de invierno…
