Noviembre en el jardÍn de mi casa

Un cielo gris, de plomo derretido,
se asoma a mis cristales.
Lo cabalgan centauros desbocados,
nubes negras que corren
por el viento azuzadas.

Ya no anidan los mirlos en la hiedra,
ya se han tornado de oro las hojas de los chopos,
ya no se balancean
en las ramas flexibles de los sauces
los pequeños gorriones revoltosos.

La piscina, en el centro del jardín,
ya no muestra su rostro azul cobalto.
Le han cubierto la cara,
cual si estuviese muerta,
con un sudario negro, funerario.

Y en la mesa de piedra,
anclada en un rincón umbrío,
ya no suenan los golpes de las fichas
del dominó en las tardes de domingo,
aquellas tardes anchas del verano.

Un halo melancólico
cubre el césped grisaceo del jardín,
abraza los parterres, ausentes ya de flores,
sube hasta mi balcón
e invade el alma.

Mientras tanto el ciprés,
solitario en su esquina,
sigue apuntando su saeta al cielo,
suficiente,
impasible,
altivo,
imperturbable.

 

Qué bonito lo has expresado, aunque nos parezca el otoño algo tenebroso, pues se lleva la luz y la calidez del verano, también tiene su belleza y mucha...
Mientras tanto el ciprés,
solitario en su esquina,
sigue apuntando su saeta al cielo,
suficiente,
impasible,
altivo,
imperturbable.

El sabe que la nueva primavera llegará...su fé es imperturbable.
Besos, estrellas y todo mi cariño...NUNA.

 

BELLISIMO, a pesar de su melancolia, saludos.

 

Muchas gracias por tu comentario. De por sí el etoño es melancólico. manuel

 

Gracias, querida Nuna. Alégrate y sé feliz. Que la melancolía del otoño no haga mella en ti a no ser para que te sirva de inspiración pera tus hermosos poemas de amor-desamor. Manuel

 

Gracias, Julio, por detenerte en mis versos y por tu amable comentario. Un abrazo Manuel