arcano
Poeta recién llegado
Es mi despedida, mi poema suicida.
Serán últimos versos, esta poesía que hoy enferma.
Es el doloroso adiós de un ciclo inconcluso,
el amargo trago de la realidad en mis ojos.
Cabizbajo alzo mi mano, para la despedida
fingiendo una sonrisa,
lamentando mi poca pericia,
digo adiós, por no tener tan bella fineza.
Antes de partir, una reverencia poetas,
que en su pluma bailan las estrellas,
en la hoja desangran su alma
y poseen tan bello don, ser poeta.
Solo intente ser, o alcanzar, el brillo de una estrella.
Pero no se le puede pedir mas a un corazón
que hace mucho , mucho tiempo no siente amor.
Solo me abrace a la tristeza, cuando desapareció el sol.
De allí he vagado, sin encontrar ni refugio, ni amor.
Soy honesto al decir que lamento si manche la poesía
con mis deformes versos, con mi pluma sucia.
por haber sido una herida mas en tan bello arte, poesía.
Encontré la cura a mi mal estimados y estimadas.
Es una bala y un poco de alcohol remojando mi alma.
Son nueve milímetros de versos mórbidos
apuntando al desierto de mi cabeza.
Disculpa la falta de ingenio, de mis versos,
la faltas en cada expresión, en cada acento.
¿Pero que poesía se le puede pedir a un corazón muerto?
¡Encontré la cura a mi mal de rimas famélicas!
¡Son drogas, gritos crucificados en mi garganta!
¡Son nueve milímetros de métrica enferma
apuntando al vacío de mi alma!
No me queda más que penar,
por ser de tan fino arte la decepción,
por ser la lacra de tan bello don,
siendo poetilla mísero de magras letras.
¡Amigos! ¡Encontré mi salvación!
¡Son nueve milímetros de metáforas anoréxicas
que estallan en mi corazón!
¿Qué mas se le puede pedir a un corazón, bulímico,
que de la vida, mierda de vida, solo conoce un color?
Serán últimos versos, esta poesía que hoy enferma.
Es el doloroso adiós de un ciclo inconcluso,
el amargo trago de la realidad en mis ojos.
Cabizbajo alzo mi mano, para la despedida
fingiendo una sonrisa,
lamentando mi poca pericia,
digo adiós, por no tener tan bella fineza.
Antes de partir, una reverencia poetas,
que en su pluma bailan las estrellas,
en la hoja desangran su alma
y poseen tan bello don, ser poeta.
Solo intente ser, o alcanzar, el brillo de una estrella.
Pero no se le puede pedir mas a un corazón
que hace mucho , mucho tiempo no siente amor.
Solo me abrace a la tristeza, cuando desapareció el sol.
De allí he vagado, sin encontrar ni refugio, ni amor.
Soy honesto al decir que lamento si manche la poesía
con mis deformes versos, con mi pluma sucia.
por haber sido una herida mas en tan bello arte, poesía.
Encontré la cura a mi mal estimados y estimadas.
Es una bala y un poco de alcohol remojando mi alma.
Son nueve milímetros de versos mórbidos
apuntando al desierto de mi cabeza.
Disculpa la falta de ingenio, de mis versos,
la faltas en cada expresión, en cada acento.
¿Pero que poesía se le puede pedir a un corazón muerto?
¡Encontré la cura a mi mal de rimas famélicas!
¡Son drogas, gritos crucificados en mi garganta!
¡Son nueve milímetros de métrica enferma
apuntando al vacío de mi alma!
No me queda más que penar,
por ser de tan fino arte la decepción,
por ser la lacra de tan bello don,
siendo poetilla mísero de magras letras.
¡Amigos! ¡Encontré mi salvación!
¡Son nueve milímetros de metáforas anoréxicas
que estallan en mi corazón!
¿Qué mas se le puede pedir a un corazón, bulímico,
que de la vida, mierda de vida, solo conoce un color?
Pido un deseo
, ¡hecatombe poética!
, silencio
