Ochocientas estaciones

Ochocientas estaciones de invierno
en las costillas rasgadas, marcadas de sangre,
en una estela de noche y diáfanas tragedias.

Con miles de cuchillas en la garganta,
cantando y sonriendo en lo profundo del castillo,
mientras uno avanza sobre el fuego y los diamantes,
hasta que la luna muera derretida sobre el aire.

Viajando ahorcado al horizonte del abismo,
vestido de sábanas negras y olvido universal,
cayendo entre los murmullos ahogados de la Tierra,
olvidando la blanca luz de la soledad.

Dos demonios gigantes se alzan en la mazmorra,
con los corazones explotando en ráfagas de sangre,
y la sangre me chispa cínicamente en la cara
y el vómito escapa entre mis ojos desgarrados.

[FONT=Times New Roman]Una estatua blanca que me mira mientras cruzo el salón,[/FONT]
[SIZE=3][FONT=Times New Roman]vestida de satén negro, ondeando al viento helado.[/FONT][/SIZE][FONT=Times New Roman]
[SIZE=3][FONT=Times New Roman]Ni un sonido entre las paredes manchadas de negro, [/FONT][/SIZE][FONT=Times New Roman]
[SIZE=3][FONT=Times New Roman]y un escándalo de miedo entre mis brazos.[/FONT][/SIZE][FONT=Times New Roman]
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Mucho tiempo sin leerle...Pensé que se había olvidado de nosotros, buen texto.

Saludos.

 

Muy bueno.Lùgubre y bueno.
Buenas estaciones.

 

pues hay que impregnar los minutos de estaciones , gusto en recorrer tu obra, saludos.

 

Muchas gracias por los comentarios.