Ocre

Hoy he amado esta muerte
con el amor rabioso que se tiene
para arrancarse la piel.

Seres de ocre somos.
No amamos nunca el cuerpo.
Simple y llanamente sexo completo
al triplicar las cuerdas en la cama
donde moriré.

He querido esta muerte porque
he deseado ser siempre parte de la contravía.
Algo distinto a no pensar en las acciones,
para luego reírme o arrepentirme
de lo bueno y lo malo
sin medir perdones.

¡Cuanto ocre somos!
La muerte también tiene color.
Pero mi cama que blanca era
rojos ocres mancharon las sabanas
en este sexual encuentro
con el placer innegable de morir
haciendolo.





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Versos impetuosos, reflejas con elegancia la sordidez de la muerte en tu oscuro e intenso poema! Hermoso!
Abrazos,
Chiqui.-