Nat Guttlein
さん
Hay noches que suelen doler,
y el pasado las arrincona contra la húmeda pared.
Hay pensamientos que llueven a destiempo,
y se rompen como el granizo sobre mi ventana.
Hay un par de madrugadas que se me pintan negras
y grises con sabor a café.
Hay unos cuantos suspiros que flotan del suelo, emergen como sombras y se transforman en pesadillas.
Hay un grabador que sigue sonando,
chillando mejor dicho
y provocandome dolor de cabeza.
Melodías como cuchillas,
sensaciones como balas
y el sabor de tus besos sobre la almohada.
Aquellos que llegan a mis orejas como larvas.
A infectar,
deborar,
y hacerse un festín con mis paisajes inconscientes que rebalsan en melancolía.
Puede un arcoíris estar tan lejano,
como el ave de su nido
y el amante de su amado.
Puedo yo estar escribiendo como siempre,
y nadie sin sentir nada.
Pueden mis letras ser una mierda,
y los demás no sentirla.
Puedo yo ser todo lo que se ve,
y al mismo tiempo,
no ser nada más que lo que oculto.
y el pasado las arrincona contra la húmeda pared.
Hay pensamientos que llueven a destiempo,
y se rompen como el granizo sobre mi ventana.
Hay un par de madrugadas que se me pintan negras
y grises con sabor a café.
Hay unos cuantos suspiros que flotan del suelo, emergen como sombras y se transforman en pesadillas.
Hay un grabador que sigue sonando,
chillando mejor dicho
y provocandome dolor de cabeza.
Melodías como cuchillas,
sensaciones como balas
y el sabor de tus besos sobre la almohada.
Aquellos que llegan a mis orejas como larvas.
A infectar,
deborar,
y hacerse un festín con mis paisajes inconscientes que rebalsan en melancolía.
Puede un arcoíris estar tan lejano,
como el ave de su nido
y el amante de su amado.
Puedo yo estar escribiendo como siempre,
y nadie sin sentir nada.
Pueden mis letras ser una mierda,
y los demás no sentirla.
Puedo yo ser todo lo que se ve,
y al mismo tiempo,
no ser nada más que lo que oculto.
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