Ricardo López Castro
*Deuteronómico*
Zona de conflicto cero.
Un golpe certero, y todos al talego.
No presumo, no, tacita de café, pero te noto calentita.
Hubo una vez un cuento sin final llamando a las puertas del cielo.
Ricardo, o fulanito, oh, mansedumbre de las reses.
Pastemos en esta parafernalia un poco más.
Al menos hasta que resuelva su propio propósito.
Oh, caballero de la mesa redonda.
Cenicero, colillas y humo.
Un poco de música, maestro que hace las veces de huella dactilar.
No, no es el mayor espectáculo del mundo.
Aquí perdemos la memoria, hasta que el único capaz de darnos caza, que no es otro que el intelecto, resuena como un latigazo.
No hay Himalaya para todos.
Hablemos con las nieves perpetuas.
Estrechemos nuestras manos hasta llegar a la mar de sencillo.
Un poco de alcohol en las heridas de aquel agujero negro llamado parásito.
No quiero, no, hacer gala de la denominación hijoputística.
Las mujeres merecen mejor trato que un poeta cogido con las manos en la masa.
El factor sorpresa siempre sale airoso.
No pongo mi grito en el amor incondicional.
¿Aún se me ocurren mejores formas de fornicar que un orgasmo?
Miro hacia delante y veo sardinas, y no pesco en río revuelto.
No me acerco a la apoteosis de aporrear la encimera, pero a veces me cago en la leche.
Hablo un poco de esto y de aquello, a cuchillo, y en cuclillas.
No trago buzones de sugerencias, ni hago tirabuzones.
Soy así.
Mierda, no, así.
Así.
Joder, con lo grande que es el cosmos, y yo atrancado en cómo soy.
¿Dónde están todas las respuestas a esta habitación de huéspedes?
Yo soy yo, pero me llega con consumirme en el bolsillo de Pretty Woman.
No sé lo que doy, pero no me cuesta nada.
Un golpe certero, y todos al talego.
No presumo, no, tacita de café, pero te noto calentita.
Hubo una vez un cuento sin final llamando a las puertas del cielo.
Ricardo, o fulanito, oh, mansedumbre de las reses.
Pastemos en esta parafernalia un poco más.
Al menos hasta que resuelva su propio propósito.
Oh, caballero de la mesa redonda.
Cenicero, colillas y humo.
Un poco de música, maestro que hace las veces de huella dactilar.
No, no es el mayor espectáculo del mundo.
Aquí perdemos la memoria, hasta que el único capaz de darnos caza, que no es otro que el intelecto, resuena como un latigazo.
No hay Himalaya para todos.
Hablemos con las nieves perpetuas.
Estrechemos nuestras manos hasta llegar a la mar de sencillo.
Un poco de alcohol en las heridas de aquel agujero negro llamado parásito.
No quiero, no, hacer gala de la denominación hijoputística.
Las mujeres merecen mejor trato que un poeta cogido con las manos en la masa.
El factor sorpresa siempre sale airoso.
No pongo mi grito en el amor incondicional.
¿Aún se me ocurren mejores formas de fornicar que un orgasmo?
Miro hacia delante y veo sardinas, y no pesco en río revuelto.
No me acerco a la apoteosis de aporrear la encimera, pero a veces me cago en la leche.
Hablo un poco de esto y de aquello, a cuchillo, y en cuclillas.
No trago buzones de sugerencias, ni hago tirabuzones.
Soy así.
Mierda, no, así.
Así.
Joder, con lo grande que es el cosmos, y yo atrancado en cómo soy.
¿Dónde están todas las respuestas a esta habitación de huéspedes?
Yo soy yo, pero me llega con consumirme en el bolsillo de Pretty Woman.
No sé lo que doy, pero no me cuesta nada.
