Ordena!

Hoy grité a tu oído
"ordena"...
ordena, ordena todo esto
que llevo..
ordena mis penas,
dobla mis miedos
y bién estirada deja mi
ausencia...
ordena! grité..
ordena mi rabia en
algún lugar que yo no vea..
Ordena! acaso no entiendes?
ordena la mierda que llevo
Y ahí quedate, quieto..
quieto hasta que entiendas
mis reglas
quieto hasta que entiendas
las reglas
ordena todo, las horas muertas
ordena! no entiendes?
ordena esta pieza, esta vida
ordena que no es perfecta
la pieza de mi vida
ordena! acaso no entiendes?
"no eres" si no ordenas
ordena, ordena, ordena
y después desaparece
ya te llamaré nuevamente
ordenarás..ordenarás...
todas mis penas...
una a una las recogerás
y en un buen lugar
las vas a guardar...
ahora.. desaparece..


Esto lo escribí después de humillar a mi hijo "regalo de Dios" Matias...lo martiricé con el maldito orden de la ropa...

 

Qué rígido amiga encantado de leer el poema un abrazo y besos desde Caracas...:::banana:::

 

Es así como a veces vemos a nuestros padres, como personas que nos ordenan y nada mas... era hora de que alguien acepte que a veces son un Martirio.

 

Me pongo de pie y te doy mis aplausos a esta magnifica composicion. Sobre todo por el sentimiento y realismo que le has puesto.
Muy bien por la aclaracion que le pone un toque mas dominante al poema y cautiva al punto de que da gusto volverlo a releer. Mis respetos a ti por reconocer el error ante Matias y por habernos puesto a meditar como madres y padres de familia.

Mia cinco grandes estrellas bien merecidas. Besos amiga. :::hug:::

 

Nuria, que honor tener tu visita y para mi es un honor que te haya gustado este poema que le escribí a mi hijo...muchas gracias amiga un abrazo.

 

Bueno,detenernos,desdoblarnos y mirarnos a nosotros mismos en ciertos actos producen estos buenísimos poemas.En en el caso tuyo sencillo,simple como lo perfecto.Besitos,hermana.De la mano tuya estoy paseandomé por tus poemas.

 

Como mundo no lo podia compartir
su desorden ha sido un dolor en la cresta,
postergada realidad que te hace sufrir.
Adorada madre, nunca quise verte molesta.

Un verdadero honor leerte en esta magnifica composición.

 

Querido amigo Victor, que alegría ver tu comentario. Mis saludos y agradecimientos por tu visita. Tu amiga Luciana

 

Querido Daen, valoro mucho tu comentario. A veces he sentido verguenza de compartir lo que escribo, pero al leer tus comentarios siento todo lo contrario, me siento "una gran poeta"....gracias, es muy importante para mi leer que te ha gustado.

 

Desgraciadamente Suecia es un país donde los niños están acostumbrados a no hacer nada y si los padres no se ponen las pilas los niños hacen y deshacen. Un abrazo amiga

 

Gracias Galvarino por dejar tu comentario...el sentido que le quise dar a esto que escribí es que nos "desquitamos" con nuestros hijos. Nuestras fustraciones se las traspasamos tal como nuestros padres nos traspasaron las de ellos. No creo que se trate de dónde uno vive sino es algo que falta en el mundo entero, enseñar sólo con amor. Bueno, gracias otra vez por tu visita.

 

JAJA, pobre Matías... oye, pero yo lo asumía como mi voz de la conciencia gritandole a la inconciencia...
Hasta que comentaste el final...
jajaja!
Besos!

 

Doña Myriam...que interesante como lo estabas interpretando...la voz de la conciencia que le grita a la inconciencia...interesante...la verdad es que creo que en cierta forma es un poco eso..."utilice" a mi hijo..."para sacar" todas mis fustraciones...pero en el fondo es eso que dices...es una rabia conmigo misma...dentro...en el inconciente...una rabia que "sale " por algo "externo"...el desordén de la ropa de mi hijo...es un como un juego....no....espero leas esta respuesta...un poco tardía...pero más vale antes que nunca....mis saludos....