tyngui
Poeta que considera el portal su segunda casa
Buceando en la mente con pocas ganas de vivir, curioso por ver las arañas luminosas que vendrán hoy.
Porque aquí abajo asomará un difuso atisbo subliminal, cuando la luz despliegue todo su mal sobre mí.
Tal vez sea hora de no pensar sistemáticamente en las diferentes agonías de esta bella y robusta maldad.
Detrás de los momentos aun no vividos podría dejarse ver un vestigio de aquella lluvia negra que espera.
Otra vez sin pensar en los acodamientos que provocan las vidas de esos seres que se saben muertos hoy.
Oigo un tortuoso piano que no dejará que fluyan las imágenes libres, como acostumbran a hacerlo siempre.
Es que la ternura de la muerte no se dejará ver ni en las orillas de las fantasías más absurdas que dibuje.
Desde ayer se del fragmento de viento que bajará la anestesia brutal con la que me ha premiado el tiempo.
Y no doy más de la emoción de saber que me voy sin dudar, dejando la ínfima brisa de mi nada temprana.
Aquí entre el ahuecado entuerto que provocan mis manos, entrego todos mis espacios y recuerdos olvidados.
Se de algunos días donde supe ser real, pero los dejo aquí, porque donde voy no se permite acarrear equipaje…
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Porque aquí abajo asomará un difuso atisbo subliminal, cuando la luz despliegue todo su mal sobre mí.
Tal vez sea hora de no pensar sistemáticamente en las diferentes agonías de esta bella y robusta maldad.
Detrás de los momentos aun no vividos podría dejarse ver un vestigio de aquella lluvia negra que espera.
Otra vez sin pensar en los acodamientos que provocan las vidas de esos seres que se saben muertos hoy.
Oigo un tortuoso piano que no dejará que fluyan las imágenes libres, como acostumbran a hacerlo siempre.
Es que la ternura de la muerte no se dejará ver ni en las orillas de las fantasías más absurdas que dibuje.
Desde ayer se del fragmento de viento que bajará la anestesia brutal con la que me ha premiado el tiempo.
Y no doy más de la emoción de saber que me voy sin dudar, dejando la ínfima brisa de mi nada temprana.
Aquí entre el ahuecado entuerto que provocan mis manos, entrego todos mis espacios y recuerdos olvidados.
Se de algunos días donde supe ser real, pero los dejo aquí, porque donde voy no se permite acarrear equipaje…
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