debiloto
Poeta adicto al portal
Las flores se están muriendo,
las ramas se van pelando,
el viento ruge en otoño,
las hojas se van volando.
El sol ya se nota débil,
apena si nos cobija,
del viento se hace sentir,
en un reparo cualquiera.
Los pájaros ya no cantan,
algunos han emigrados,
otros se han refugiados,
a protegerse del viento.
Por las noche luna grande,
encerrada en sus misterios,
si las estrellas titilan,
como alejadas del tiempo.
Alguien camina en el parque,
a solas y sus pensamientos,
vaya saber en que momento,
se encuentran sus sentimientos.
La noche se hace más larga,
el silencio se hace dueño,
de los sueños por cumplir,
el otoño ha llegado,
las hojas van a morir.
JUAN CARLOS VILLANUEVA
las ramas se van pelando,
el viento ruge en otoño,
las hojas se van volando.
El sol ya se nota débil,
apena si nos cobija,
del viento se hace sentir,
en un reparo cualquiera.
Los pájaros ya no cantan,
algunos han emigrados,
otros se han refugiados,
a protegerse del viento.
Por las noche luna grande,
encerrada en sus misterios,
si las estrellas titilan,
como alejadas del tiempo.
Alguien camina en el parque,
a solas y sus pensamientos,
vaya saber en que momento,
se encuentran sus sentimientos.
La noche se hace más larga,
el silencio se hace dueño,
de los sueños por cumplir,
el otoño ha llegado,
las hojas van a morir.
JUAN CARLOS VILLANUEVA
