De voces como alambres de púas que lloran
siempre algo entra en la cueva
equivocada
cuando en el camino, de oscuridad embellecido,
la vida tórnase en propia enemiga.
Es como un río de vorágine infernal
la verdad cuando caen todas las máscaras
y las voces ocultas, en llamarada sepulcral,
salen del fondo del alma cual desapego existencial.
¿Quién, quiénes, cuántas de tales voces
a uno mismo pertenecen si acaso no somos
un cúmulo de ideas, preferencias, enseñanzas y hasta virtudes de otros?
No habrá, entonces, Verdad y Ser en todo aquel
que a su voz no dé luz y cumplimiento...
siempre algo entra en la cueva
equivocada
cuando en el camino, de oscuridad embellecido,
la vida tórnase en propia enemiga.
Es como un río de vorágine infernal
la verdad cuando caen todas las máscaras
y las voces ocultas, en llamarada sepulcral,
salen del fondo del alma cual desapego existencial.
¿Quién, quiénes, cuántas de tales voces
a uno mismo pertenecen si acaso no somos
un cúmulo de ideas, preferencias, enseñanzas y hasta virtudes de otros?
No habrá, entonces, Verdad y Ser en todo aquel
que a su voz no dé luz y cumplimiento...
