¡Oye, Bob, cantas bien!

La fiesta ha decaído. Solo quedamos
los que tienen un sitio al que no quieren llegar.
El hombre que me contaba los acontecimientos
de su vida hace rato se quedó dormido
con los brazos cruzados sobre el pecho.
Solo recuerdo que dijo: Yo nací en el 67, cuando…
Estamos borrachos. Mañana tampoco él me recordará.
Son casi las cuatro de la madrugada. Debajo de la ropa
solo tengo el pellejo. Hace frío.
Alguien se conecta a los altoparlantes, escucho
un anuncio de Spotify. Luego, reconozco esa canción,
su armónica de terrible belleza me revuelve la niebla
del Benson & Hedges frente a mis ojos.
No sé quién le dijo a Dylan: ¡Oye, Bob, cantas bien!
Pero me alegro que le haya mentido.
Los tornillos de humo regresan a mi nariz,
me contaminan de su constante retorno…
Recuerdo que tenías los ojos deslumbrados
con las luces de Las Vegas cuando me dijiste:
Qué feo canta Bob Dylan, pero suena muy bien.
Y nuestros coros lo mejoraron bastante,
aún más cuando nos quedamos callados
y la voz en el CD del reproductor del Tsuru
nos veía, satisfecha. Después comenzó a sonreír.
Quisiera imperiosamente hablarle de ti
al hombre que duerme en su silla,
¿pero a quién le gusta que lo despierten
cuando se está soñando con la buena vida?
A ti tampoco. Y es tan tarde. Tengo que volver al sitio
donde hace mucho dejaste de esperar por mí.

Ay el Dylan, la verdad es que no es lo que se dice el Mercury cantando, pero el cabrón tiene el Nobel y la mejor canción de la historia. Y sí, carnalito, melancólico pero realista a tope, si aún tuviera superpoderes para cambiar poemas de foro me lo llevaba en una décima de segundo y sin preguntarte . Te dejo una versión de los U2 que a mí me gusta mucho de la canción en cuestión, y bueno, el poema... para comérselo, acompañado de unos buenos y generosos tragos de alta graduación. Mis reverencias, Poeta. Un abrazo amigo.

Nunca cantó bien Bob Dylan, para cantar bien tenia a Joan Báez. Un descriptiva noche de fiesta que, por qué no decirlo, me ha recordado a momentos de mi juventud. Como siempre poesía de la buena en tu creativa pluma. Felicidades por el poema y agradecido de que lo hayas compartido. Un abrazo.

Pedro Olvera dijo:

La fiesta ha decaído. Solo quedamos
los que tienen un sitio al que no quieren llegar.
El hombre que me contaba los acontecimientos
de su vida hace rato se quedó dormido
con los brazos cruzados sobre el pecho.
Solo recuerdo que dijo: Yo nací en el 67, cuando…
Estamos borrachos. Mañana tampoco él me recordará.
Son casi las cuatro de la madrugada. Debajo de la ropa
solo tengo el pellejo. Hace frío.
Alguien se conecta a los altoparlantes, escucho
un anuncio de Spotify. Luego, reconozco esa canción,
su armónica de terrible belleza me revuelve la niebla
del Benson & Hedges frente a mis ojos.
No sé quién le dijo a Dylan: ¡Oye, Bob, cantas bien!
Pero me alegro que le haya mentido.
Los tornillos de humo regresan a mi nariz,
me contaminan de su constante retorno…
Recuerdo que tenías los ojos deslumbrados
con las luces de Las Vegas cuando me dijiste:
Qué feo canta Bob Dylan, pero suena muy bien.
Y nuestros coros lo mejoraron bastante,
aún más cuando nos quedamos callados
y la voz en el CD del reproductor del Tsuru
nos veía, satisfecha. Después comenzó a sonreír.
Quisiera imperiosamente hablarle de ti
al hombre que duerme en su silla,
¿pero a quién le gusta que lo despierten
cuando se está soñando con la buena vida?
A ti tampoco. Y es tan tarde. Tengo que volver al sitio
donde hace mucho dejaste de esperar por mí.

15 de octubre de 2023​

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¡Oh, sí... qué bien suena el Bob! Sí sí, qué bien suena entre esta humareda que hace siglos dejó de ser de Lucky Strike...
Yo casi nunca duermo y mañana si te voy a recordar: contame a mí.
¿A cuántas cervezas te pones así de...?
Amo re, leerte.
Besazo y chanclazo.

Luis Libra dijo:

Ay el Dylan, la verdad es que no es lo que se dice el Mercury cantando, pero el cabrón tiene el Nobel y la mejor canción de la historia. Y sí, carnalito, melancólico pero realista a tope, si aún tuviera superpoderes para cambiar poemas de foro me lo llevaba en una décima de segundo y sin preguntarte . Te dejo una versión de los U2 que a mí me gusta mucho de la canción en cuestión, y bueno, el poema... para comérselo, acompañado de unos buenos y generosos tragos de alta graduación. Mis reverencias, Poeta. Un abrazo amigo.

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Carnalito Luis, imposible no sonreírte con complicidad por dos razones: Justo fue Knockin' On Heaven's Door, del Dylan, la rola que me hizo recordar quién sabe qué imagen antediluviana, inspiración de mi texto, aunque pudieron ser varias del premio Nobel (que, digan lo que digan, se lo ganó a pulso, pese a su fase de pastor cristiano que muchos sintieron como una traición; peor caso el de Cat Stevens). La otra es que mientras fluía el texto pensé: este va para el foro de mi amigo Luis (porque los Realistas es tu foro, no hay quién te quite eso) pero cuando se me atravesó el desenlace, shit man, el cuadro resultante me pareció desolador y lo traje con los alcohólicos melancólicos. También soy un traidor, carajo.

Hermano, habla bien de mí cuando te den el Nobel. Di: En Mundo Poesía conocí tipos estupendos que me enseñaron todo lo que no debía hacer en la poesía. Yo estoy practicando a escribir un reguetón para que lo rebuzne, digo, cante Bad Bunny y pueda pasar mi edad provecta con holgura, dándole a tope al #pinchelirismo.

Abrazos, mi chingón. Yo votaría por ti para presidente del Parnaso; el tal Apolo ya está re jodido. Hay que jubilarlo.

penabad57 dijo:

Nunca cantó bien Bob Dylan, para cantar bien tenia a Joan Báez. Un descriptiva noche de fiesta que, por qué no decirlo, me ha recordado a momentos de mi juventud. Como siempre poesía de la buena en tu creativa pluma. Felicidades por el poema y agradecido de que lo hayas compartido. Un abrazo.

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El que sabe, sabe, amigo Ramón. Joan Báez, guitarra en ristre, desgajando el aire con una suya, de Dylan, de Cohen o de Violeta Parra, con el plus de su hermosa presencia y su inquebrantable convicción, uff, si eso no es felicidad o sé qué otra cosa pueda serlo.
Gracias por detenerte a leer conmigo y compartir tu impresión. Imagino qué de cosas podrías contarme con todas esas vidas paralelas que vives en una... lo mejor que tiene este oficio. Abrazos hasta allá.

Medusa dijo:

¡Oh, sí... qué bien suena el Bob! Sí sí, qué bien suena entre esta humareda que hace siglos dejó de ser de Lucky Strike...
Yo casi nunca duermo y mañana si te voy a recordar: contame a mí.
¿A cuántas cervezas te pones así de...?
Amo re, leerte.
Besazo y chanclazo.

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¿Qué te voy a contar que no te haya contado ya? Me vas a decir: Te malviajas demasiado, pelotudo, por esa flaca despeinada cara de mula. Bebé: te juro que con dos cervezas ya creía que estaba besando a Scarlett Johansson; con tres, me creí poeta... lo bueno que no llegué a la cuarta, que si no, le pido matrimonio. Y ahora estaría muerto, como la mayoría. XD
Te aprovechas de mi nobleza, mala.
¿A los cuántos porros empiezas a ver guapo al... ? Ni con fentanilo tiene remedio el pobre, ja, ja.
Esto va de Dylan. Y aquí está Dylan.


Haz el amor, no la puta guerra.

Lo hablabamos con la Romy! tiene tientes bien realistas eh! heheheh y Dylan <3