mujerbonita
Poeta que no puede vivir sin el portal
Oye...
Estas letras no son mías, son tuyas
son del tiempo, del tiempo mío
que cada vez es más joven,
por su actitud dichosa ante
la espera.
He visto a mi tiempo
meciéndose en la luna,
con su copa de vino en la mano;
tranquilo sin prisas mira las
plumas paradas al borde
de la silla.
El tiempo se afeita cada
semana, desmembrando
cuidadosamente cada segundo,
cada minuto, cada hora de piel;
usa rastrillo de una sola
hoja...
¿Tiempo, por qué tocas con
celo las plumas, si las tienes en la mano?
Mi tiempo se vuelve humo ante el
gran ventanal de nubes. Lleva un
reloj que canta cada mañana, cada noche
al salir el sol.
El tiempo, usa bifocales para ansiar
mejor el calendario.
El tiempo me ha regalado una foto,
en estos momentos la miro,
él lo siente...
Estas letras no son mías, son tuyas
son del tiempo, del tiempo mío
que cada vez es más joven,
por su actitud dichosa ante
la espera.
He visto a mi tiempo
meciéndose en la luna,
con su copa de vino en la mano;
tranquilo sin prisas mira las
plumas paradas al borde
de la silla.
El tiempo se afeita cada
semana, desmembrando
cuidadosamente cada segundo,
cada minuto, cada hora de piel;
usa rastrillo de una sola
hoja...
¿Tiempo, por qué tocas con
celo las plumas, si las tienes en la mano?
Mi tiempo se vuelve humo ante el
gran ventanal de nubes. Lleva un
reloj que canta cada mañana, cada noche
al salir el sol.
El tiempo, usa bifocales para ansiar
mejor el calendario.
El tiempo me ha regalado una foto,
en estos momentos la miro,
él lo siente...
