PAISAJE PERDIDO.
Vencer a un alma despierta
arrugarse para acunar una flor,
sentarse en la inmensidad de un pretexto
hacer pecho a lo hecho y retirarse con dolor.
Arrebatarle a un dios sus rezos
mirar a la espesura interna de la mente,
agreste hierba que es espina
y si germina en flor de desecho,
arrimarla un beso y recitarla con candor.
Fingir que se late sintiendo
a la deriva de un instante que se ahoga,
danzar plebeyo
sin bambalina donde descansa un atrezzo,
hondar en la herida y maltrecho
callar sin maldecir al alma.
Ver a unas zapatillas
solas haciendo puntas en el aire,
desbocarse para ver la silueta,
desplegarse para un día sin ventana,
las paredes se parieron con huecos
y en la nada meditar.
¿Por qué está el universo muerto?
Gota de rocío cayó en el abismo de la mano
presa la letra busca unos dedos que la escriban,
musitan los arpegios silentes de los párpados
y adentro duerme por siempre
la ilusión de haber sido creado.
Vencer a un alma despierta
arrugarse para acunar una flor,
sentarse en la inmensidad de un pretexto
hacer pecho a lo hecho y retirarse con dolor.
Arrebatarle a un dios sus rezos
mirar a la espesura interna de la mente,
agreste hierba que es espina
y si germina en flor de desecho,
arrimarla un beso y recitarla con candor.
Fingir que se late sintiendo
a la deriva de un instante que se ahoga,
danzar plebeyo
sin bambalina donde descansa un atrezzo,
hondar en la herida y maltrecho
callar sin maldecir al alma.
Ver a unas zapatillas
solas haciendo puntas en el aire,
desbocarse para ver la silueta,
desplegarse para un día sin ventana,
las paredes se parieron con huecos
y en la nada meditar.
¿Por qué está el universo muerto?
Gota de rocío cayó en el abismo de la mano
presa la letra busca unos dedos que la escriban,
musitan los arpegios silentes de los párpados
y adentro duerme por siempre
la ilusión de haber sido creado.
