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Puedo decir de mi poesía que es escasa e indecente,
una risa irreverente, un cajón de lelancolía.
Que tiene lo que no tenía y lo derrama inútilmente,
Que es un agua de vertiente putrefacta mi poesía.
Que es hambre de fantasía, un juego para la mente
sin pasado ni presente, es ajena, pero es mía.