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La paleta de colores traza un signo, el rostro que pace inclinado en el campo, los nombres que sucumben en el paisaje, los hijos de la noche y de la sombra.
La oscuridad en el semblante y la luz tenue en la cerviz ostentan la ambivalencia del rostro y sus demonios dormidos.
El terror no es asunto excepcional. Se toma el estómago por el tormento. Dos sumisas manos en el estómago. Dos penosas manos en el tormento.
Las lunas y aullidos los sostienen. Pero los colores tajean la nostalgia. Se baten a muerte con las sombras que arrastran cadenas de colores.
La paleta de colores traza un signo, el rostro que pace inclinado en el campo, los nombres que sucumben en el paisaje, los hijos de la noche y de la sombra.
La oscuridad en el semblante y la luz tenue en la cerviz ostentan la ambivalencia del rostro y sus demonios dormidos.
El terror no es asunto excepcional. Se toma el estómago por el tormento. Dos sumisas manos en el estómago. Dos penosas manos en el tormento.
Las lunas y aullidos los sostienen. Pero los colores tajean la nostalgia. Se baten a muerte con las sombras que arrastran cadenas de colores.
La paleta de colores traza un signo, el rostro que pace inclinado en el campo, los nombres que sucumben en el paisaje, los hijos de la noche y de la sombra.
La oscuridad en el semblante y la luz tenue en la cerviz ostentan la ambivalencia del rostro y sus demonios dormidos.
El terror no es asunto excepcional. Se toma el estómago por el tormento. Dos sumisas manos en el estómago. Dos penosas manos en el tormento.
Las lunas y aullidos los sostienen. Pero los colores tajean la nostalgia. Se baten a muerte con las sombras que arrastran cadenas de colores.
