Isaías Súvel
Me gusta más el seudónimo ARREBATADO DE TERNURA.-
PAN Y VINO
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Crujiente, blanco, blando
Dorado en sus límites
Recorre bocas, dientes
Desde mesas humildes
A los manteles de seda
A las mesas de estirpe.
Y el patio de una casa
Y sus piezas
… Siempre es libre.
Y ésta libertad la brindan
Solo manos infantiles
No se ensucia de desgracias
Ni de rencores terribles
Pan que está en nuestras bocas
Y nuestra mente le dicta
La forma más herible
De viajar hacia el vientre
Y hacer la vida vivible.
Pan que nace del trigo
Y por el trigo subsiste
Pan arcano de letras
Que solo las lee el pobre
Y lo tocan las yema
De unos dedos claros
Como la luna
Que a los amantes se rinde.
Vino de las vertientes
De los pámpanos de marzo
Y de los de abriles
Que en las vides soñolientas
Está firme
Vino púrpura que hace
Ruborizarnos las tardes
Y las lides
Vino que engrandece
Que libera y suprime
Vino que recorre siete
Jornadas de canto
De baile, de odio
Y de estirpe
Vino de odio y reproches
Vino de amor a las flores
Que liban abejas sensibles
Vino de amor y de odio
Vino de pena y despecho
Vino de ansiedad
Por amores esquivos
Casi intangibles.
Vino que no toca
De otras mesas el timbre
Pues no le corresponde
Otro anillo de vasos ajenos
Preciosos, de cristal
Y de mimbre.
&&&&&&
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Crujiente, blanco, blando
Dorado en sus límites
Recorre bocas, dientes
Desde mesas humildes
A los manteles de seda
A las mesas de estirpe.
Y el patio de una casa
Y sus piezas
… Siempre es libre.
Y ésta libertad la brindan
Solo manos infantiles
No se ensucia de desgracias
Ni de rencores terribles
Pan que está en nuestras bocas
Y nuestra mente le dicta
La forma más herible
De viajar hacia el vientre
Y hacer la vida vivible.
Pan que nace del trigo
Y por el trigo subsiste
Pan arcano de letras
Que solo las lee el pobre
Y lo tocan las yema
De unos dedos claros
Como la luna
Que a los amantes se rinde.
Vino de las vertientes
De los pámpanos de marzo
Y de los de abriles
Que en las vides soñolientas
Está firme
Vino púrpura que hace
Ruborizarnos las tardes
Y las lides
Vino que engrandece
Que libera y suprime
Vino que recorre siete
Jornadas de canto
De baile, de odio
Y de estirpe
Vino de odio y reproches
Vino de amor a las flores
Que liban abejas sensibles
Vino de amor y de odio
Vino de pena y despecho
Vino de ansiedad
Por amores esquivos
Casi intangibles.
Vino que no toca
De otras mesas el timbre
Pues no le corresponde
Otro anillo de vasos ajenos
Preciosos, de cristal
Y de mimbre.
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