Dark_Fairy
Poeta que considera el portal su segunda casa
El presente es un cascarón de
huevo que se rompe cuando lo
roza una hoja, una corcholata,
o una uña acrílica de diamante
se desprende como un cerro
en llamas a altas horas de la tarde.
Las cicatrices son blandas en pieles
blancas, las zirconias se ponen
atolondradas en vasijas llenas de
sustancias tardías, un verano
con alguien en silla de ruedas
saliendo de un hospital antiquísimo
cubierto con cartulinas blancas
de ojos castaños. Y la melancolía
flota por las sombras aturdidas
en bocinas casi muertas que
se han vuelto torpes.
La magia no está en los calderos
improvisados ni en las varas hechas
con ramas de limones, la magia
está al centro de la tierra que se
pone oscura, necia, sórdida, con
niebla, carcajeándose de las
botellas que tienen dentro auroras
boreales y sin embargo, todavía
no es el tiempo de ahondar en
muchas cosas.
Las letras dibujan sobre arena
sobre hielo y fuego, por que del
hielo sale lumbre atroz y crucificada
y del fuego salen copos de nieve
revividos de un mayo enjaulado.
Las líneas se cruzan en muchas
direcciones, en muchas temporadas
en muchas caras desconocidas que
se ponen familiares, por que cuando
sigo yendo a ese sitio que es un panteón
mitológico, las mujeres se hacen perdedizas,
nostálgicas... Y dibujan arcoiris plateados
en las paredes postizas de su mismo
sacrilegio.
El pasado es un calcetín roto
apestoso, con hongos de mercenarios
( muertos) El futuro es una luz
oji-verde, un soñar diferente, un
alfiler escarbando dentro de una
pequeña herida.
huevo que se rompe cuando lo
roza una hoja, una corcholata,
o una uña acrílica de diamante
se desprende como un cerro
en llamas a altas horas de la tarde.
Las cicatrices son blandas en pieles
blancas, las zirconias se ponen
atolondradas en vasijas llenas de
sustancias tardías, un verano
con alguien en silla de ruedas
saliendo de un hospital antiquísimo
cubierto con cartulinas blancas
de ojos castaños. Y la melancolía
flota por las sombras aturdidas
en bocinas casi muertas que
se han vuelto torpes.
La magia no está en los calderos
improvisados ni en las varas hechas
con ramas de limones, la magia
está al centro de la tierra que se
pone oscura, necia, sórdida, con
niebla, carcajeándose de las
botellas que tienen dentro auroras
boreales y sin embargo, todavía
no es el tiempo de ahondar en
muchas cosas.
Las letras dibujan sobre arena
sobre hielo y fuego, por que del
hielo sale lumbre atroz y crucificada
y del fuego salen copos de nieve
revividos de un mayo enjaulado.
Las líneas se cruzan en muchas
direcciones, en muchas temporadas
en muchas caras desconocidas que
se ponen familiares, por que cuando
sigo yendo a ese sitio que es un panteón
mitológico, las mujeres se hacen perdedizas,
nostálgicas... Y dibujan arcoiris plateados
en las paredes postizas de su mismo
sacrilegio.
El pasado es un calcetín roto
apestoso, con hongos de mercenarios
( muertos) El futuro es una luz
oji-verde, un soñar diferente, un
alfiler escarbando dentro de una
pequeña herida.
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