París era una ausencia

El París de tu foto
viajando por mis ojos
con luces de pasado
en pretérito imperfecto.

El Louvre que olvidamos
en una rue de yupies
travestís y mojigatas
muere lleno de ausencia.

Notre Dame son dos torres
oscuras en silencio espectral.
Te busco entre las gárgolas
tan torpe y a los gritos.

Por Boulevard Montparnasse en huelga
de artistas enojados con el arte
mi cara en la multitud soporta
las risas en otro idioma.

Hemingway me prometió una fiesta
y te busco tan triste
entre sabios y bares
y humo de parisiennes.

Solo y lejos de mi sur
vagando sin entender
los letreros mentirosos
de caminos a ningún lugar.

Solo con la vida y un libro
y una foto trucada del destino
y mis ojos asustados
lagrimeando en castellano.

Solo a los pies de la esfinge
desnutrida y de patas largas
implorando piedad bajo la sombra
de su piel de frío hierro.

 

Qué tristeza, me pasó lo mismo en Nueva York, si pudiera atravesar el tiempo y los personajes fueran ciertos, de encontrar a alguien así bajo la torre de hierro...correría a abrazarlo y le invitaría un café con croissantes
Me encantó todo el poema, mucho muchio
besos,
C.

 

Buscar a los amantes por ciudades ajenas es una tarea demasiado extresante, sobre todo cuando no sabemos si están en ellas.
Besos