Pasá por caja.

Sabido es,
que a los relojes no le gustan los borrachos.
No señor.
Ni las horas los ven para nada bien.
Eso es así.

Ellas les atrasan el despertador,
y uno llega a horas insólitas a todas partes.
Tarde.
Demasiado tarde.
Incluso al día en que repartieron los cerebros,
como me decía mi madre.

Que le va a hacer,
uno sale a las corridas,
a colocarse a tiempo su cadena.
Sin ganas ni afeitar.
Pero llega siempre atrasado...,
como es de esperar.

Uno inventa excusas.
Con los ojos abiertos,
increíbles, de cordero.
Pero de tantos males encadenados,
parece un Cristo
sin agente de prensa
al que el jefe, pronto,
le deja de rezar.

(Suelten a Barrabás!
¡Suelten a Barrabás!)

“Si le digo, maestro,
No me va a creer.”
Que las llaves,
que el llavero,
que el tren,
que la barrera,
que la loca de mi compañera.

“¡Otra vez fuera de horario!,
¿Qué le paso hoy?”

“Dejá, no me hagás acordar.
Estuve en un embotellamiento terrible.”



El Poeta del Asfalto
(Salud.
No estuvo mal para ser mi último día ¿no?
Hic.)

 

Risueña componenda, digna de ser socorrida por este interfecto cuando quiere dejar fluir la sonrisa voluntaria.,

 

Interesante..
Me gustó.
Un beso enorme

-Solcito.-