Pasión

Costalero que vives en tu sentir,
que radias el color de la luz,
que hermanas con el verbo sufrir
y representas al pueblo andaluz.

Bajo un techo de madera
que se ilumina todo de azul
hoy terminará tu espera,
piernas de mi Jesús.

Lleva a cabo tu penitencia,
amárgate con destreza
y fúndete con la acera,
poseso de tu virtud.

Alza al cielo mi corazón,
que hasta el templo hay que llevar
por un sendero de dolor
el significado de tu hermandad.

De la mano del lamento
bailarás con lentitud,
con el coraje y el dolor
de un apóstol como tú.

Ensánchate por tus calles
y llena de pétalos tu sendero,
que al golpe de tu talento
nos vamos directos al cielo.

Acompaña a tu silencio
por parajes empedrados
y hazme llorar de pena
con los pies encallados.

Procesa tu ilusión
y no mires las nubes con miedo
porque hoy le harán un hueco
al que diga que es costalero.

​

 

J.A. Polo:

Un buen poema, en un buen principio

Un saludo de bienvenida al portal de la magia literaria

Jaime

 

Duro ser costalero en esos pasos de Pasión
muy bueno tu poema....me metí dentro del Paso....

Un abrazo J.A.

 

Dijo una voz popular:
Quién me presta una escalera
para subir al madero;
para quitarle los clavos
a Jesús el Nazareno.

Oh, la saeta, el cantar,
al Cristo de los gitanos
siempre con sangre en las manos
siempre por desenclavar.
Cantar del pueblo andaluz
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la cruz.

Cantar de la tierra mía
que echa flores
al Jesús de la agonía
y es la fe de mis mayores

Oh, no eres tú mi cantar
no puedo cantar, ni quiero
a este Jesús del madero
sino al que anduvo en la mar

Esto es un puto poema. ¿Costaleros? Qué infamia de orgullos, qué exhuberancia tan mal invertía. Prefiero cargar la carne de las jineteras y el pesado ron de las noches de amistad.

 

gran poema el que escribes de serrat!! gran poema!! Aunque hubiera esperado mejor uno tuyo, de esta tan sublime costumbre, que dudo mucho se haga presente en Kyrgyzstan. Sinceramente compañero, los costaleros son los protagonistas de la semana de la pasìón, te invito al sur pa que lo tengas presente. Un saludo.

 

En pago a tu invitación, je, marchando uno de costaleros.

¿Es una invitación en toda regla, con sus finos, su hamoncito y su aposento o sólo una miserable incitación? No tengo puestas demasiadas esperanzas en la generosidad del espíritu de los costaleros.

PDt: Me resultaba tan obvio poner alguna firma bajo esa composición.
Ah, por cierto, el poema lo cantó Serrat, pero el autor es Don Antonio Machado.
http://amediavoz.com/machadoORO.htm

 

No crees que puedes dañar la sensibilidad del que escribe???
Cualquier poema aquí publicado, está expuesto a cualquier tipo de crítica, pero... no te parece mejor, pasar y callar, que andar comparando poemas, dejando nota de sus preferencias nocturnas, intentando desprestigiar el sentimiento costalero???

Como lectora me he dado por aludida y dolida.

Sanblasfemo, yo se que eres drogodependiente del alboroto, pero es que soy adicta a lo justo -que no a la justicia- y me veo empujada a tirar la lanza.

Un saludín, alborotador.

 

Por mi mala cabeza, me puse a escribir. Pa decir lo que pienso, sin, apenas, pensar lo que digo. Tal es la vocación. Con objeto de alborotar y despertar conciencias, porque me da la gana y sin necesidad,
ni puta la gracia. Y así no me contaminen los Voltaires, Dinerotes, Descartesinos y mucho menos el balido del cordero.
Cómo si no comparando! Cómo si no plagiando del canon para después escupir sobre él! Cómo si no! Lo que SanBlasfemo piensa del costalero, abajo queda escrito.
Si se duele, algo he conseguío.

Dogrodependiente del alboroto y de la droga. Si me tira una lanza pongo el pecho, pero si me cree ajeno a la justicia, no se aliste a la guerra del latido.

CON LOS DEBERES SIN HACER

Sí; pagando
San Pedro canta
pero no hay costalero
que se rompa la camisa.
Escamotean,
por costaladas,
la diaria dicha
necesaria.
Extra!, noticias
para el patriota:
Todas las banderas
son made in China.
Rezaba el titular que desoíste
yendo bajo un mármol frío,
arrullado por la caspa de una saeta
que la folclórica de tal
y tal, bla, bla, bla.
Y no hay costalero
que se rompa la camisa.

(Continuará, ando ocupao.)

 

Esto es una disculpa???

Una cosa es no ayudar a una mujer a subir a un tren un carro de niño... (dicen llamar "buenas personas" a los que ayudan, para mi, sólo son personas) que hasta si quieres puede tener un pase.
Y otra muy distinta es arrollar a la mujer para poder coger asiento.

¿Ves a dónde quiero llegar?

Al respeto, compañero, al RESPETO.

 

J.A. Polo

Aprovecho la disputa, para felicitarte por el poema. Yo sólo he visto las de Córdoba y desde fuera. Ya sé lo que siente dentro... Muy bueno.

Un saludo.

 

Esta vez te voy a disculpar que no hayas sabido ver la argumentación o respuesta. ¿Se trata de eso o qué?
Y tampoco es una justificación sino una declaración, un jodido manifiesto.

Me salto los semáforos, respeto la autenticidad, morosa (je).
¿Acaso entonces debe uno callar como una meretriz atribulada cuando algo le desagrada hiperbólicamente?
Y si me va a tachar de pedante, piense primero que no uso otro registro por no herir determinadas sensibilidades, ¿o debiera decir sensiblerías?

Salud!!!

 

Tienes razon compañero, el poema lo escribio Machado, que por cierto era andaluz. Pero ya que te invité al sur de los jamoncitos y la malafollá, te recomienndo que no pierdas la oportunidad de estar presente en cualquier ensayo de cualquier paso, donde no hay marmol frio que represente una obra de arte, sino un trozo de madera y hormigon; donde no se hace gala de saetas ni folcloricas de moda, si quizas del compas de los grillos y de algunos gemidos (de dolor por si no te queda muy claro); y por ultimo es cierto, ningun costalero se rompe la camisa (quizas en el mundo del espectaculo...), se rompen la espalda, algunas personas le damos mas valor!!

 

Al sur iría con objeto de besar la isla de Camarón o de conocer el carácter de las muchachas de Sevilla. Declino tu invitación; me darías alojamiento sobre el banco de un parque. Ahí le has dao! El ensayo! Sabías que hasta bien entrao el siglo XX a los artistas no se les daba sepultura en tierra de cementerio. Ese fervor vuestro que inteligentísimamente administra una de las empresas más poderosas y longevas del mundo (y empezaron con un pesebre, ahí es na!) no es otra cosa que un burdo remedo del arte bien hacido (me permito esta licencia, tú no has puesto un solo acento). Las procesiones son puro teatro, pero del malo, apenas ensayado. Se trata de conmover, es el poder de la imagen, la publicidad también ha sabío utilizar esta apreciación. Cuando Lutero vino a decir que había que suprimir las imágenes de los templos, pretendía una espiritualidad más arraigada en el alma, despreciando la beatitud de las plañideras que dirigen sus ruegos a una talla de yeso elevada a los altares. Los artistas que se rompen la camisa sobre el escenario están ungidos de cierta herencia aquilatada de sabiduría que les prohíbe so pena de infierno terrenal romperse la espalda portando un bloque de hormigón, y te lo digo sin sorna, pero parece cómico por patético y, además, por peripatético (juas, si alguien me pilla la gracias le pago unas cañas). Por otra parte, el colofón de esos ensayos deviene en toda esa balumba de caspa.

Para acabar te pongo otro poema de Machado, léelo con atención, te viene que ni pintado; está hablando de tu raza:

La España de charanga y pandereta,
cerrado y sacristía,
devota de Frascuelo y de María,
de espíritu burlón y de alma quieta,
ha de tener su mármol y su día,
su infalible mañana y su poeta.

El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura! pasajero.
Será un joven lechuzo y tarambana,
un sayón con hechuras de bolero;
a la moda de Francia realista,
un poco al uso de París pagano,
y al estilo de España especialista
en el vicio al alcance de la mano.

Esa España inferior que ora y bosteza,
vieja y tahúr, zaragatera y triste;
esa España inferior que ora y embiste
cuando se digna usar de la cabeza,
aún tendrá luengo parto de varones
amantes de sagradas tradiciones
y de sagradas formas y maneras;
florecerán las barbas apostólicas
y otras calvas en otras calaveras
brillarán, venerables y católicas.

El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura! pasajero,
la sombra de un lechuzo tarambana,
de un sayón con hechuras de bolero,
el vacuo ayer dará un mañana huero.

Como la náusea de un borracho ahíto
de vino malo, un rojo sol corona
de heces turbias las cumbres de granito;
hay un mañana estomagante escrito
en la tarde pragmática y dulzona.

Mas otra España nace,
la España del cincel y de la maza,
con esa eterna juventud que se hace
del pasado macizo de la raza.

Una España implacable y redentora,
España que alborea
con un hacha en la mano vengadora,
España de la rabia y de la idea.


Por Don Antonio Machado.

(A ver si llega de una vez esa generación de la rabia y de la idea)

Salud!!!

 

Argumentación??? Conoces la ironía???
Sabe de buena tinta, cuál mi opinión sobre vírgenes y demás santos. Pero chato... en un poema de un compi, no se puede hacer una crítica dañando la sensibilidad del espectador.

Pues a mi parecer la pedantería no ha ocultado el mal gusto.
Pero bueno, si a usted le gusta dar su opinión de semenjante manera, ya no me meteré más. Esto no tendría fin...

salud compañero!!!

 

Eso no era ironía, una burla fina o disimulá o dar a entender lo contrario de lo que se dice. Cuando me preguntas si me disculpo es porque crees en mí impensable hacer tal concesión, y te equivocas exageradamente.

Mal gusto? Correctísimo. Uno muy personal, que, sin embargo, no puedes negar, compartimos en parte. Pero no, me estás contando que es de mal gusto despotricar. Lo que sí entendemos de manera claramente desigual es la definición de libertad, -ay de la princesita!-: tú la acotas como soberana de un reino del que no puedes escapar, yo le doy una amplitud cósmica, y no me callo si no me apece.

Ah, bueno, entonces se ve que aún tengo que aprender cómo se da una opinión.

 

Polo, qué te pacha en la boca?

Se te comió la lengua el gato?

Al trapo, enga
y así pasamos el rato.

 

A ruego del espectador, me dispongo e incorporo(ejem):
Veras SanBlasfemo(si se me permite tutear), nadie niega que hay gente que transforma todo esto en pura hipocresia y negocio, nadie niega que la idolatria....., hay estamos casi todos de acuerdo, pero lo que no se puede negar es que la opinion bien hecha no nace de una vision por encima del hombro. ¿Piensas que todos los costaleros SON beatos?, lamento decirte mi buen compañero que te equivocas. Las procesiones son un indudable espectaculo(gratuito), y como tal crea fervor y pasion, que no remilgo. La invitacion que te hago es a introducirte aunque sea de perfil al mundo de la semana santa en mi tierra, con el fin de infundir en ti una opinion desinfestada de todo prejuicio. Las maneras de expresion las daremos en la siguiente leccion. Tambien he de decir que no deseo que mis versos creen una disputa infinita que eclipse las opiniones de los balcones, por eso lo de darte la ultima palabra, eehmmm salud!!
Pd: como veras sigo sin poner las tildes(falta de apetencia), y los acentos te los dejo a ti.
Y en respuesta a la exibicion de determinados genios para ayudarnos a darnos el punto de vista, ahi va el mio y el de mi paisano:

Por la calle vienen
extraños unicornios.
¿De qué campo,
de qué bosque mitológico?
Más cerca,
ya parecen astrónomos.
Fantásticos Merlines
y el Ecce Homo,
Durendarte encantado,
Orlando furioso.

Virgen con miriñaque,
virgen de la Soledad,
abierta como un inmenso
tulipán.
En tu barco de luces
vas
por la alta marea
de la ciudad,
entre saetas turbias
y estrellas de cristal.
Virgen con miriñaque,
tú vas
por el río de la calle,
¡hasta el mar!

FEDERICO GARCÍA LORCA

última réplica compañero, ya nos cruzaremos en otros temas, saludos!!

 

Deberías leer muchísimo más; madre mía!, y mejor me callo.

La cita no es oportuna:

miriñaque. (De or. inc.). m. Alhajuela de poco valor que sirve para adorno o diversión.

No son alhajuelas de poco valor el oro pesado con que los idólatras ataviáis las inanes devociones de mármol.

Joder, es que siquiera has trascrito bien los versos.


Procesión

Por la calleja vienen
extraños unicornios.
¿De qué campo,
de qué bosque mitológico?
Más cerca,
ya parecen astrónomos.
Fantásticos Merlines
y el Ecce Homo,
Durandarte encantado.
Orlando furioso.


Paso

Virgen con miriñaque,
virgen de la Soledad ,
abierta como un inmenso
tulipán.
En tu barco de luces
vas
por la alta marea
de la ciudad,
entre saetas turbias
y estrellas de cristal.
Virgen con miriñaque
tú vas
por el río de la calle,
!hasta el mar!

 

precioso. Un abrazo

 

buen poema buenisimo

 

Que te digo, lamafia de las cosas a veces no está tan a la vista en ocasiones y muchas veces la hermosura se cuela muy dentro de las cosas asi como en tu poéma seha colado jna belleza muy frande aunque algunas personas no lo hallan querido ver, un fuerte abrazo amigo poéta

 

Gracias Angeles, es un placer compartir contigo este canto. Un beso.

 

Muchas gracias por pasar, Mariann, a leer un trocito de mí.
Elfeo: bueno, yo creo que la mafia y la belleza no hacen buena pareja, jeje. Gracias por leer y por tus calificativos amigo.
Saludos a ambos.

 

Muy lindo,

Saludos

 

Muy buen poema, por un momento estuve ahi, saludos y felicidades!

 

Gracias a ambos por pasear entre mis versos, fue uno de mis primeros escritos y me encanta recordarlo de vez en cuando. Saludos.

 

Buen poema, con buen ritmo y algunos detalles descriptivos que me agradaron. Placer leerte.

Andrés Amendizabal

 

Gracias Andy,tú siempre con tu análisis tan sincero, mis respetos.

 

Tu poema me ha hecho revivir lo que ayer sentí viendo las imagenes de las procesiones de la Macarena y Triana...para mi han sido dos días muy especiales y si una cosa tengo clara es que de todas las procesiones me quedo con Andalucía, allí es tan fácil tocar el cariño, sentir la Fe...allí Jesús y la Virgen son de la gente, del pueblo...son de carne y hueso. Poder estar el jueves aqui en Madrid tan cerca de la Macarena y del Gran Poder fue....no hay palabras. Bravo por tus versos y un besazo.