Alex Courant
Poeta adicto al portal
¿Y para qué fragmentos? Si se yerra
a los muertos en lápidas de sombra,
si el infierno que al ojo lo renombra
es el mismo que el hombre llama tierra.
Si la patria es la muerte en cada guerra,
con el fusil mismo y su roja alfombra,
la peor guerra en vida se le nombra
al corazón si la ignorancia lo hierra.
En la vida a la muerte se le infiere:
sueño que sueño nace y así muere.
Desde el color de carne en nuestras manos,
desde animales, dioses y sus lomos,
desde hombres, fenecidos los gusanos,
en hombres nos soñamos, dioses somos.
a los muertos en lápidas de sombra,
si el infierno que al ojo lo renombra
es el mismo que el hombre llama tierra.
Si la patria es la muerte en cada guerra,
con el fusil mismo y su roja alfombra,
la peor guerra en vida se le nombra
al corazón si la ignorancia lo hierra.
En la vida a la muerte se le infiere:
sueño que sueño nace y así muere.
Desde el color de carne en nuestras manos,
desde animales, dioses y sus lomos,
desde hombres, fenecidos los gusanos,
en hombres nos soñamos, dioses somos.
