Pequeñas manecillas en medio de las sombras (El Hombre horadado, 2013).

Bajo esta vieja tarde de pájaros

las puertas están mudas,

acumuladas a mi alrededor, y el agua de un vaso sueña

su propia luz,

pero yo escribo, sin detenerme,

el diario de vida de un árbol en el otoño

y sigo a cada hoja su historia anterior,

a cada extensión el espíritu que ahora es solamente tierra,

y que construía vocales en otro tiempo;

frutos que la melancolía muerde sin dientes,

bufandas vestidas en el viento como las velas que yacen

y pierden su moral;

alondras volando enroscadas hacia la noche sin terminar.


¿No eres acaso tú, oh,

el fantasma que está solamente allí?

¿No eres acaso tú, quien desviste los árboles de amor,

y bajo la sombra de los puentes

das paso al sueño y la poesía?


El árbol que yo te escribo abre los techos de las casas,

y hojas pelirrojas florecen,

uniendo las estrellas

con una voz desde la noche.

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