MASTER LY 22
Laly
Perennidad ilusoria
Aún late...
el bote tiene su vientre lleno de bruma,
las sombras se aferran a viejos ceibos
y el rio le susurra a luciérnagas sin alas.
Se derrama la plata en el aire,
la costa besa las piedras blanqueadas,
y mas allá los juncos le aúllan
a llorosas lunas ancestrales.
Aún late...
gime el montículo de escombros,
humean las fogatas ya frías
y los arbustos arden en colores.
Los tamboriles desafiantes
seguirán palpitando aunque
su luz, viajera de los tiempos
ha perdido ya su origen.
Aún late...
el bote tiene su vientre lleno de bruma,
las sombras se aferran a viejos ceibos
y el rio le susurra a luciérnagas sin alas.
Se derrama la plata en el aire,
la costa besa las piedras blanqueadas,
y mas allá los juncos le aúllan
a llorosas lunas ancestrales.
Aún late...
gime el montículo de escombros,
humean las fogatas ya frías
y los arbustos arden en colores.
Los tamboriles desafiantes
seguirán palpitando aunque
su luz, viajera de los tiempos
ha perdido ya su origen.
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