Sin un diagnóstico que no aterre el sueño,
las manecillas heridas de un reloj en coma,
van supurándome en los huesos.
Sé que es tarde para la cena,
los vándalos se han llevado mi petate,
con él mi marcapasos y mi calculadora,
ahora no podré saber el tiempo exacto de mi muerte
y no me gustan las sorpresas,
incrementan mi ritmo cardiaco;
prefiero una muerte lenta
mirando los ojos de quien me lleva.
/Contaré el tiempo con un ábaco de dedos
al menos sé que llegaré hasta veinte/
Maldita lluvia que inunda esta noche
los perfiles de la ausencia,
temporal frenético entre bambalinas
de un teatro de candilejas,
donde el arlequín no ríe,
sólo se muestra aterido de sinónimos
de su mortal antagonista sin maquillaje,
falla genética de su corteza
que se abre tragándose toda esperanza.
