platon el craneo

no es la flor ese maullo,
es esa flor su carne.

tan directo es el nostalgico
callendo entre flores,
empezando en sancion.

no caigo en la duda de,
que mi niño; por tal sea ese prendido
beso, que molesto se agarra de una
luz al vacio, solo en el vacio.​

 

Mi querido Newton, nunca fui fanático de las ciencias exactas; y éste, me pareció casi algebraico, a poco no.
A ver si en esta vuelta alguien más avezado lo comenta. Suerte. Abrazos.

 

En vuelo libre
el beso, naufraga en los labios
del viento que canta en silencio.


Mis sinceras felicitaciones por expresar tus sentimientos, en versos que libres se iluminan.