Pobre poeta,tan feliz.

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Pobre poeta...Tan feliz
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En una triste buhardilla
de un oscuro callejón
entregado a la pobreza
una camisa, un pantalón,
un joven poeta
de andar desenfadado
de negros crespos despeinados,
camina despreocupado
sin importarle el frío
ni el estómago vacío
al encuentro con la vida,
en su cabeza anidan
los sueños que de madrugada
con letra garabateada
en arrugados papeles,
dejó con tinta indeleble
las palabras aladas
libélulas encantadas
hechas poesía
en la aurora de sus sueños,
con aromas de vidueños
y melancolía.

Llegado a un café
se sienta calmado
y ante el garzón confiado
ordena un express,
también un bocadillo
y sin un cuarto en el bolsillo
a la hora de pagar
se armara un infiernillo
y los platos a lavar.

Mira a su alrededor y escucha:
No sé que voy a hacer
con el salario que no alcanza
en casa llevamos tres días
ruñendonos la panza,
he comprado un coche hermoso
ultimo modelo
y para pagar los giros
me tendré que arrancar los pelos,
un vestido de marca
de firma, he adquirido
arruinando las finanzas
de mi marido,
y así por largo rato
era lo que oía,
puro consumismo,
apariencias baldías,
todos decían lo mismo
palabras huecas y vacías,
terminado el desayuno
marchose con alegría,
dejando sobre la mesa
una poesía.

MALCO.


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SABIA REFLEXIÓN AMIGO FERRA,UN ABRAZO.

 

GRACIAS LOURDES POR TU COMENTARIO,UN ABRAZO.

 

Agradecido,ya sabes Alfonso,nuestras poesias sirven para pagar las cuentas,mientras podamos dejarlas sobre la mesa en un descuido del acreedor,saludos poeta.

PD: Cuando menos lo pienses te pido un préstamo de poesias tuyas para comprar los boletos y visitarte en Vigo,a mi ya no me queda saldo con las mías.

 

gracias jorge