POEMA 346

Heridas
con los ojos van abriendo su eterno aire
ese respirar perfecto
de sufrir y vivir al mismo tiempo
herir las manos y los pies
el camino espeso
la indignación perfecta.

Heridas
de papel sin tinta
de marcadas manos por el frió
de tentación inaceptable
inevitable
casi irreducible.

Blanca espera
para sanar el momento
tibio amanecer y paredes
ofreciendo la desdicha
cumpliendo con su sabor amargo
de dolor y tentaciones.