Poema cantinero (versión)

Mujer de mis quebrantos
de mi infamia,
ahora mismo bajo algún cometa
has de ir viviendo
tan lejos
de todos mis reproches
de mis mal planteadas teorías,
has de ir viviendo
incluso sin siquiera
pensar en quien te escribe,
te piensa
y se sancocha entre tormentosos deseos
de un amor desesperado,
tan alejada de todo lo que voy sintiendo
apenas cuando saboreo tu nombre
o pronuncio tu nombre
desde dentro de mi nombre
o veo las uñas rosadas de la buena salud
en otras manos
que por desgracia
no son tus manos.
Has de ir viviendo
seguramente con tus cabellos revueltos
con tu no muy convincente religiosidad
jugando a ser hombre
or dancing with yourself
sin saber que soy quien cuenta los días sin verte
y a veces (que no son pocas veces)
impreca los pasos que hay
entre tus besos y mis besos.

Mujer de mi desgracia
de piel lontana
casi insondable, sideral,
me vas devastando el corazón
en cada octubre
y en cada viernes
y en cada mediodía de luces apagadas
que no estas.
Me vas devastando la vida
sin remedio
no por no dejar tu mano en mi mano
tanto como por escabullirte
de mi amor solitario
de mi desdicha de huérfano,
por huir despavorida
casi a trancos largos,
desesperados y hermosos
que dejan atrás,
tan atrás,
mis recuerdos inventados
y sólo me dejan la certeza
de que tú eres
la más fría y cruel de mis melancolías.

Mujer de mis desventuras
de mi tan jodida cursilería,
ahora
en este Abismo de eternidad
que es recordarte,
ahora que seguramente
vas dibujando lunas inquebrantables
o mirando amaneceres oceánicos
en una patria desconocida
y depravada,
voy recobrando en la memoria
ese halito refinado e invencible
que es tu aliento nocturno
tu respiración suavísima y penitente
tan cerca de mi respiración
que es ordinaria y apresurada.
Mujer de mi locura,
de mis insomnios
de tantas noches iguales,
mira lo que me haces hacer
y lo que me haces decir,
mujer adorada, hija de puta.




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