poema del desamor.

Busqué en libros viejos,
los secretos y conjuros,
para arremeter con esta vida
tan llena de dolor.
Encontré que la sapiencia ,
no es tal, sino viveza,
de quien sabe hacer las cosas algo mejor.
Fue terrible el asomarme,
a la cultura de la iguana,
camuflada entre las hojas,
como buen ganador.
Ypensé, ¡ qué injusta es la vida!,
dios da, no a quien pida,
sino que quita la esperanza al soñador.
Bruta el alma con acordes,
de cantinela subastada,
a quien quiera oirla señor.
No se asuste con mis gritos,
son silentes, y prolijos,
que acompañan lágrimas de rencor.
Más no piense que me he resignado,
solo busco en todos lados,
algo que me haga sentir mejor.
Pero tantas páginas y autores,
no dicen de tutores,
para ayudar al amor.
Miro al cielo y me pregunto,
donde caigo moribundo,
hecho hilachas el corazón.
No hay consuelo que me aguarde,
los consejos son cobardes,
en zapatos de otros,
todo es mejor.
Tanto libro, tanta palabra ,
autoayuda macabra,
que da guías de ganador,
pero quien gana no es quien vive,
sino usando borceguíes ,
como buen castigador.
Gana sólo el que tenga confianza,
en que su alma no haya hecho mudanza,
y con espíritu rebelde,
sin embustes ni dobleces,
saqué mugre del corazón.
Más vale tener conciencia,
de lo inhumano de la indeferencia,
que otros en sus dolencias,
castigan al dador.
Desvirtuando los apegos,
cariños y otras yerbas,
para juntarse con quien pega ,
si es dos veces , mejor.
Al final, este cobarde,
tiene más males que le aguarden,
seguro para acabar de solterön.
Tanto he dado y devolvieron,
con moneda injusta,
despidiendome con fusta,
Cual caballo mañero yo,
con la cola entre las patas,
mi valija hecha mortaja,
y una botella de ron,
terminé quemando yuyos,
en una campo , lejos suyo,
para no verle la cara
y su desprecio.
Más vale hermano, ser malvado
que entregar todo
y quedar enjaulado, y
hecha tripas el corazón.
Si el amor, de veras existe,
pues lo cierto que es muy triste ,
que te arrebaten de una, el ardor,
de los besos bien ganados,
que después son derrochados,
en boca pestilente de traición.
Ahora quiero embriagarme,
olvidando a este cobarde,
que algun dia fue un infelíz ganador.

pauline.