Poema II

La poesía no es amor,
nadie quiere a los poetas;
las personas solo aman, de ellos, sus letras, las que en noches heladas, dan calor,
y solo aman a las que creen que son perfectas.

Nosotros, que hacemos del carbón diamante;
yo que, de la desdicha hago un palacio,
no tengo mucho por que alegrarme;
la banalidad de los mortales que a veces leen, su pensar sería en mi lápida el epitafio,

mis letras se retuercen, agonizantes...
mis versos arden en pensamiento muerto.
Los ecos repiten: -La poesía no siempre es amor, triste paisaje...-
si muchos no entienden, con los pocos que lo hacen, mi verso, luce contento.

Si cambia, si lo cambias,
este se desvanecerá acompañado de cantares fúnebres,
mi rima se vuelve impía,
prefiere ir por ahí, recorriendo del infierno los túneles,

no siempre describen amor,
no siempre dicen lo que ellos quieren leer,
¡no siempre escriben amor, pero, se escriben con la misma pasión!
si no entiendes las metáforas, estas pierden la vida, comienzan a languidecer.

Deja que de ti se evaporen, no los detengas,
que vuelen cual aves, libres...
que lleguen a más corazones, que su verdadera esencia ellos comprendan;
que se propaguen como una hermosa epidemia,
o que mueran, en manos de artistas, que los pinten,
que no agonicen, como presos, entre lo frío y oscuro de tus rejas.

 

Me impresiono la tercera estrofa.

Abrazos desde mi mundo irregular,

 

un poema muy significativo y casí un repudio , me quedo con esta parte

Grato leerle bienvenido