NARVALVIANNI
Poeta recién llegado
Vasto de pasiones,
Inexorable de palabras
¿Quién dice que hay que ser sin antes amar? y
¿Quién pone en riesgo el alma solitaria
aun cuando en su estirpe carnal,
la agreste palabra desafía a la vida?
Es posible hallar en el concepto,
aun detestando su frenesí sublime
un alma celeste,
un palpito emocional
que en su última estancia
encuentra lo agreste.
Es cierto,
he visto noche tras noche, lluvia tras lluvia,
como pasa de largo la pálida existencia
de los intereses mas inhumanos que odio,
es el poeta un orador de tristeza
que socava la tierra con sus líneas
pero no importa, sollozan también sus letras
lloran por que en su semilla efímera
la espiga vital supera la conciencia.
Voy extranjero de misiones,
noctámbulo de sensaciones, buscando signos olvidados
escribiendo en la senda del amigo
todas las propiedades del olvidado hermano;
En su furtivo interior exalta el peligro
y pone de súbito un futuro oxidado.
Vasto de pasiones ando,
como si cada esquina fuera un cruel escenario
como si cada calle
se desprendiera ardientemente
de un valle nunca antes descubierto,
rostro serpentino, mirada aguda y desboscada
dios desnudo, deseo inverso,
llegan todas las cosas que miro
a mi humilde poema,
van buscando delirios que yo no soporto
no veo en ningún hombre ningún poema
y no veo en ningún poeta ningún problema.
Esa no es la causa; primavera, hierba, copa llena
cuando afuera todo tiembla, poetas poetas!
Ninguna página remedia la inmóvil estancia
despertemos la inmóvil flama, agridulce y dormida
que se aloja en la venganza ajena,
tierra, guerra, revancha, miseria
una rosa descolorida en la mitad de la aurora
y tal vez la tranquila procedencia
estancada en el centro de la tierra.
Avancemos ahora poetas.
Inexorable de palabras
¿Quién dice que hay que ser sin antes amar? y
¿Quién pone en riesgo el alma solitaria
aun cuando en su estirpe carnal,
la agreste palabra desafía a la vida?
Es posible hallar en el concepto,
aun detestando su frenesí sublime
un alma celeste,
un palpito emocional
que en su última estancia
encuentra lo agreste.
Es cierto,
he visto noche tras noche, lluvia tras lluvia,
como pasa de largo la pálida existencia
de los intereses mas inhumanos que odio,
es el poeta un orador de tristeza
que socava la tierra con sus líneas
pero no importa, sollozan también sus letras
lloran por que en su semilla efímera
la espiga vital supera la conciencia.
Voy extranjero de misiones,
noctámbulo de sensaciones, buscando signos olvidados
escribiendo en la senda del amigo
todas las propiedades del olvidado hermano;
En su furtivo interior exalta el peligro
y pone de súbito un futuro oxidado.
Vasto de pasiones ando,
como si cada esquina fuera un cruel escenario
como si cada calle
se desprendiera ardientemente
de un valle nunca antes descubierto,
rostro serpentino, mirada aguda y desboscada
dios desnudo, deseo inverso,
llegan todas las cosas que miro
a mi humilde poema,
van buscando delirios que yo no soporto
no veo en ningún hombre ningún poema
y no veo en ningún poeta ningún problema.
Esa no es la causa; primavera, hierba, copa llena
cuando afuera todo tiembla, poetas poetas!
Ninguna página remedia la inmóvil estancia
despertemos la inmóvil flama, agridulce y dormida
que se aloja en la venganza ajena,
tierra, guerra, revancha, miseria
una rosa descolorida en la mitad de la aurora
y tal vez la tranquila procedencia
estancada en el centro de la tierra.
Avancemos ahora poetas.
::.... Cuando defines el papel de un poeta!
::, pero que al fin y al cabo termina desahuciado.:S.. Con el deseo incansable de seguir luchando!
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