El humo de los fuegos
artificiales
cubre la carretera
junto al
barranco
con la extraña niebla
de la
pólvora
y el aliento de los fantasmas.
Por el camino de tierra
miro;
la misma araña negra
inmensa
pende boca abajo en
su mundo inmerso
en polvo;
unos pocos olivos
a la orilla
del
camino
bañados por la luz
de una media luna
dorada-
su sombra penetrante
inmersa
como fantasmagóricos
guardianes;
los grillos sierran el monte
y al cruzar por el camino
junto a campos
de trigo silvestre
rompo las finas telarañas
como si demoliera
las paredes de un
laberinto
místico
hecho expresamente
para las libélulas,
los dioses de la tierra vieja,
las liebres
y los jabalíes.
Y pienso grotesco
que no soporto más
las achaparradas voces
como pasos duros
de los que vienen y van
por el recuerdo y
la sonrisa.
Ardo en desconcierto,
en frío desanimo,
en negligente desilusión-forzada.
Quizás esté llorando;
no llego a alzar las yemas de los dedos
hasta las mejillas ardientes.
Debería ir al manicomio
-pienso, desquiciado-
no paro de pensar
en los que olvidan.
... Clonc ...
Suena a lo hondo
-hasta el corazón-
una campanada lejana.
La 1 de la mañana desde el campanario
alto
en la colina.
Antes de darme cuenta
estoy recostado
sobre un viejo pino
retorcido como el viento
que un día,
haría, años, décadas o siglos,
ardió.
Y me arden los ojos.
Despierto a unas hormigas
de cabeza roja
que muerden mis manos.
Un perro aúlla lejos
y le siguen otros.
-Descanso-
La luna llegaba dorada
hasta el cristal
roto de cerveza vieja
en el suelo,
por el humo de la pólvora
incrusta el cielo
como el mármol
-Se apaga todo fulgor-
quizás debería escribir un poema,
o escribir la misma sangre, tal como salga.
Suspiro al levantarme
y me sacudo el hollín
y los insectos
y la sucia auto-misericordia.
Vuelvo a andar
crujiendo las finas masas
congregadas felizmente
de agujas de pino
en la soledad hasta el horizonte.
artificiales
cubre la carretera
junto al
barranco
con la extraña niebla
de la
pólvora
y el aliento de los fantasmas.
Por el camino de tierra
miro;
la misma araña negra
inmensa
pende boca abajo en
su mundo inmerso
en polvo;
unos pocos olivos
a la orilla
del
camino
bañados por la luz
de una media luna
dorada-
su sombra penetrante
inmersa
como fantasmagóricos
guardianes;
los grillos sierran el monte
y al cruzar por el camino
junto a campos
de trigo silvestre
rompo las finas telarañas
como si demoliera
las paredes de un
laberinto
místico
hecho expresamente
para las libélulas,
los dioses de la tierra vieja,
las liebres
y los jabalíes.
Y pienso grotesco
que no soporto más
las achaparradas voces
como pasos duros
de los que vienen y van
por el recuerdo y
la sonrisa.
Ardo en desconcierto,
en frío desanimo,
en negligente desilusión-forzada.
Quizás esté llorando;
no llego a alzar las yemas de los dedos
hasta las mejillas ardientes.
Debería ir al manicomio
-pienso, desquiciado-
no paro de pensar
en los que olvidan.
... Clonc ...
Suena a lo hondo
-hasta el corazón-
una campanada lejana.
La 1 de la mañana desde el campanario
alto
en la colina.
Antes de darme cuenta
estoy recostado
sobre un viejo pino
retorcido como el viento
que un día,
haría, años, décadas o siglos,
ardió.
Y me arden los ojos.
Despierto a unas hormigas
de cabeza roja
que muerden mis manos.
Un perro aúlla lejos
y le siguen otros.
-Descanso-
La luna llegaba dorada
hasta el cristal
roto de cerveza vieja
en el suelo,
por el humo de la pólvora
incrusta el cielo
como el mármol
-Se apaga todo fulgor-
quizás debería escribir un poema,
o escribir la misma sangre, tal como salga.
Suspiro al levantarme
y me sacudo el hollín
y los insectos
y la sucia auto-misericordia.
Vuelvo a andar
crujiendo las finas masas
congregadas felizmente
de agujas de pino
en la soledad hasta el horizonte.
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