Marco Rosmarine
Poeta recién llegado
Destemplado cuando en tus ojos no habitan climas.
Desnutrido por está apetencia de soles
predicada en desiertos nocturnos.
Es la hora en que desfiguro los instantes.
Primero uno, después otro.
Más tarde otro y el primero.
“Nunca olvides lo real que puede ser la vida”
Dirá un día la conciencia.
Lo que antes era, ahora puede serlo en otras formas.
Sin encontrar pretexto alguno.
Sin morir de ninguna manera.
La realidad es mi cama.
Y un señor que no conozco
contando las estrellas que podrían caer
fuera de este techo de plasma. Fino.
Elegantemente absurdo.
Encerrando. Asfixiando. Silenciando.
Apagando el mundo en cada casa.
Preparado estoy. Poesía futura, lejana.
Ven a besar de estrellas la boca del hombre.
Vuelve a llenar de piedras su propia teja.
Encontrémonos en la simple luz que te acompleja.
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