Ricardo López Castro
*Deuteronómico*
Ya es tarde.
Ya, cuando las hélices del destino te han llevado,
y tus senos se han enfriado de mis manos,
nuestra cama que nunca ha sido mía,
se consume en el incendio de mis dedos,
y tu lengua y el resto de tus órganos
ya son ángeles sobre el ciclo de la vida.
Creo vislumbrar el rastro de tus cenizas,
pero ya no te busco,
ni a esa fuerza sobrenatural nacida de tu piel,
desaparecida de sí misma;
con un verso dolido y magullado
invoco el retorno de las estaciones.
Pero a esta guitarra le crecen hijos bastardos,
música que rompe las cuerdas,
corta el viento,
y un después lírico en la noche.
Solo tengo palabras para ti.
Pero sé que te has ido por sofocar las llamas
que quemaban mi pánico a tu ausencia.
El arte no te puede reproducir,
ni aparentar tu amor,
si acaso robarme el aliento
malgastado en el culto a la tierra y las semillas.
Me adoctrinaron todas las creencias,
pero eran de mentira.
Me amaste con atmósferas,
en las que solo penetraba el aire.
Y yo…
Te di algo…
Que no recuerdo lo que era…
Iluso e incrédulo…
Mi memoria funciona igual conmigo que un espejo…
Solo enfrente de él…
Veo tu irrealidad…
La fantasiosa persecución de mis reflejos…
Y la necesidad de reconstruir la existencia…
Dejándome llevar…
Por otra invención…
Otra excusa para crear…
Poesía para dos.
Ya, cuando las hélices del destino te han llevado,
y tus senos se han enfriado de mis manos,
nuestra cama que nunca ha sido mía,
se consume en el incendio de mis dedos,
y tu lengua y el resto de tus órganos
ya son ángeles sobre el ciclo de la vida.
Creo vislumbrar el rastro de tus cenizas,
pero ya no te busco,
ni a esa fuerza sobrenatural nacida de tu piel,
desaparecida de sí misma;
con un verso dolido y magullado
invoco el retorno de las estaciones.
Pero a esta guitarra le crecen hijos bastardos,
música que rompe las cuerdas,
corta el viento,
y un después lírico en la noche.
Solo tengo palabras para ti.
Pero sé que te has ido por sofocar las llamas
que quemaban mi pánico a tu ausencia.
El arte no te puede reproducir,
ni aparentar tu amor,
si acaso robarme el aliento
malgastado en el culto a la tierra y las semillas.
Me adoctrinaron todas las creencias,
pero eran de mentira.
Me amaste con atmósferas,
en las que solo penetraba el aire.
Y yo…
Te di algo…
Que no recuerdo lo que era…
Iluso e incrédulo…
Mi memoria funciona igual conmigo que un espejo…
Solo enfrente de él…
Veo tu irrealidad…
La fantasiosa persecución de mis reflejos…
Y la necesidad de reconstruir la existencia…
Dejándome llevar…
Por otra invención…
Otra excusa para crear…
Poesía para dos.
