Poesía

Poesía ¿ por què le cantas a la historia y al pueblo sin nostalgias?
bárbaros beduinos , lacras sin voz y sin memoria ?
¡ Cántale al sentimiento y a sus heridas ,
al cándido gitano , romántico y perseguido
a la existencia , al amor , al miedo ,
a la evasión ,a los destierros y a los olvidos
al amante rechazado y al suicidio.
Poesía ¿por què le cantas a lo vil y sin tersura
a la pleble sin cultura y sus reveses ?

Porque soy la vida corriendo en cada verso
los latidos que erosionan en cada rima
Soy hálito del perdido
la sinfonía de su exilio en mil metáforas.
Palpito en sus sienes
en el centro de la tierra
soy idioma pletórico y lustral
en la patria inteligible de sus almas.
Soy historia , el beso místico florenciano
lágrimas opacas en una carta enmohecida
soy recuerdo hecho aliento en bocanadas.
Soy anhelo de una madre horadada
sus hijos alienados en sus lágrimas
Retoños de su vientre hecho hombres.
Soy el pabilo humeante en noches invernales arpegios de guitarras andaluzas
la luna argenta , su arabesco danzar en el río
Del pètalo , soy rocìo
soy crepúsculo, corcel y alba.
Lato en las piedras gélidas
dormidas e ignoradas
en los mares y en sus sales
en estrellas milenarias trasnochadas
en el trino del ruiseñor y en las miradas
en los náufragos y extranjeros que lloran por su patria y su amada
en el trágico destino de partidas sin abrazos
vivo en el pobre y en el paria
en el mendigo sin resguardo
en la mesa del obrero sin trabajo
en la patria envilecida y denigrada
en los viejos y en los niños
en los silenciado por el miedo
en la pureza arrebatada por lujuria
en los héroes sepultados en olvidos.
Soy la efervescencia de la vida
herramienta del Soberano Hacedor ,
el universo en ti hecho palabras

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Yo creo que la Poesía ama la Música. Y es por ello que podemos admirarla. Van unidas. Van juntas. Entonces, se apoyan mutuamente, y se hacen fuertes, así.

 

Sin lugar a dudas ...basta oír en el viento nocturno una melodía para que nuestra alma se extasíe y traslade a un ámbito misterioso , etéreo cuasi o del todo místico , cuyo climax es el gozo indecible donde las palabras están de más .