BEN.
Poeta que considera el portal su segunda casa
Nubes sarracenas
muestran sus pies,
surgen del barro
amapolas bien diversas.
Qué fue antes,
el deseo de primavera,
o la propia primavera?
Acaso el cielo sabe que
es cielo, hasta que se le
nombra?
Nubes y más flores,
y abejas y cinturas,
carteles de amianto
y gestos circunspectos.
Acaso sabe, quien es alegre,
qué es su alegría?
Y su llanto, y su tristeza?
Sabe el pobre de su pobreza?
Sabe el sable de su firmeza?
Y el sapo, sabe al fin de su princesa?
Y el rebelde, escucha a tiempo
las flores de primavera?
Qué es la poesía? Qué es la poética?
Siempre me pregunto quién será
esa niña de terciopelo y de raso
vestida.
Es el corazón, el ímpetu del
huracán, la fuerza de la tormenta?
O será una flor mustia
arrojada a los vaivenes de la carretera?
Por las ventanillas salen los poemas.
Espejos crueles, en mi caso; en otros,
simplemente, esfuerzo cotidiano.
Por las piedras de los caminos, busco
el necesario fluir de las estrellas. Y
consigo ver las estelas confundidas
de los barcos. Es esto, poesía?
No lo sé. Acaso sé yo lo qué nombro?
O es el hombre una hondura sin horizonte?
El polizón obligado de una reserva mineral?
El hindú metido a doble serpiente de la meseta?
No sé; no sé qué sea poesía.
Sé que me riman las palabras.
Y a esto, yo le llamo poesía.
©
muestran sus pies,
surgen del barro
amapolas bien diversas.
Qué fue antes,
el deseo de primavera,
o la propia primavera?
Acaso el cielo sabe que
es cielo, hasta que se le
nombra?
Nubes y más flores,
y abejas y cinturas,
carteles de amianto
y gestos circunspectos.
Acaso sabe, quien es alegre,
qué es su alegría?
Y su llanto, y su tristeza?
Sabe el pobre de su pobreza?
Sabe el sable de su firmeza?
Y el sapo, sabe al fin de su princesa?
Y el rebelde, escucha a tiempo
las flores de primavera?
Qué es la poesía? Qué es la poética?
Siempre me pregunto quién será
esa niña de terciopelo y de raso
vestida.
Es el corazón, el ímpetu del
huracán, la fuerza de la tormenta?
O será una flor mustia
arrojada a los vaivenes de la carretera?
Por las ventanillas salen los poemas.
Espejos crueles, en mi caso; en otros,
simplemente, esfuerzo cotidiano.
Por las piedras de los caminos, busco
el necesario fluir de las estrellas. Y
consigo ver las estelas confundidas
de los barcos. Es esto, poesía?
No lo sé. Acaso sé yo lo qué nombro?
O es el hombre una hondura sin horizonte?
El polizón obligado de una reserva mineral?
El hindú metido a doble serpiente de la meseta?
No sé; no sé qué sea poesía.
Sé que me riman las palabras.
Y a esto, yo le llamo poesía.
©
