Sergio Qper
Poeta recién llegado
Si desapareciera el papel y el lápiz,
con mi propia sangre escribiría cualquier pensamiento;
cualquier loca idea por cuerda que parezca.
¿A caso no es ya mi vida una historia?
Aunque mi lengua arranque, mi mente aún imagina
y con una pluma de silencio plasmaré trazos
como cada respiro que brota de mi alma.
Mientras esto exista, no me iré de este cementerio de vivos;
pues no muero hasta que mi recuerdo muera,
tal vez pregonar razones por las cuales vivir o dejar de hacerlo, no es lo mío,
podría serlo poner en el exilio cualquier secreto abisal,
por mudo y tonto que parezca, aunque tal vez no.
No he intentado con tan sólo escribir lo que siento ser superior,
no intento construir el averno bajo mi rancia conciencia.
Tal vez esto no signifique nada para tí aunque debería ¡Léelo!
pues más muerto que queriendo vivir aliento son mis palabras para ti;
no vida, aliento.
¿Qué me mantiene vivo si no es lo que escribo?
Deja trazo el lápiz y el papel preñado de sentimiento
sigue su rumbo tal vez al ojo más ciego
a la mirada ya inerte o al camino errado.
Y es ese trazo como la vida misma
obscura como la noche, abnegada al día
flor de la tarde mientras él muere
mas ella de sus cenizas brota como una yerta espada,
blandida por un añejado néctar sabático
La noche no cae mas cae el día a sus pies
y con él todo lo que creíste que era y descubres que nunca fue,
y probablemente nuca jamás lo será.
con grilletes camine y con mis dedos a medias
gracias al fortuito regalo de inquisición
escribo lo que lees pues eso es la vida.
No he querido ocultar cosas en ocasiones obvias
mas dos veo en mi: quien crea y dibuja y
quien realmente soy un bardo poeta con la palabra en la boca
y el trazo en su hoja .
.El que hoy te habla al corazón
con mi propia sangre escribiría cualquier pensamiento;
cualquier loca idea por cuerda que parezca.
¿A caso no es ya mi vida una historia?
Aunque mi lengua arranque, mi mente aún imagina
y con una pluma de silencio plasmaré trazos
como cada respiro que brota de mi alma.
Mientras esto exista, no me iré de este cementerio de vivos;
pues no muero hasta que mi recuerdo muera,
tal vez pregonar razones por las cuales vivir o dejar de hacerlo, no es lo mío,
podría serlo poner en el exilio cualquier secreto abisal,
por mudo y tonto que parezca, aunque tal vez no.
No he intentado con tan sólo escribir lo que siento ser superior,
no intento construir el averno bajo mi rancia conciencia.
Tal vez esto no signifique nada para tí aunque debería ¡Léelo!
pues más muerto que queriendo vivir aliento son mis palabras para ti;
no vida, aliento.
¿Qué me mantiene vivo si no es lo que escribo?
Deja trazo el lápiz y el papel preñado de sentimiento
sigue su rumbo tal vez al ojo más ciego
a la mirada ya inerte o al camino errado.
Y es ese trazo como la vida misma
obscura como la noche, abnegada al día
flor de la tarde mientras él muere
mas ella de sus cenizas brota como una yerta espada,
blandida por un añejado néctar sabático
La noche no cae mas cae el día a sus pies
y con él todo lo que creíste que era y descubres que nunca fue,
y probablemente nuca jamás lo será.
con grilletes camine y con mis dedos a medias
gracias al fortuito regalo de inquisición
escribo lo que lees pues eso es la vida.
No he querido ocultar cosas en ocasiones obvias
mas dos veo en mi: quien crea y dibuja y
quien realmente soy un bardo poeta con la palabra en la boca
y el trazo en su hoja .
.El que hoy te habla al corazón
Qpr-07
1: tonto
