poética

manda la poesía a que chingue su madre
(¿quién necesita un poema para vivir un día más?)
la vida en realidad no tiene nada que ver
con los turbios delirios que asolan la mente de los poetas:
el hecho poético es producto de un desfase electroquímico
que propicia una conjunción de sinapsis defectuosas
-una especie de cortocircuito neuronal-
solo el ser humano padece esta clase de trastorno cerebral;
un perro, por ejemplo, si camina por la orilla del mar
y contempla en el horizonte un atardecer como de película de amor
se quedará tan indiferente como si hubiera visto un pelícano vomitando
-las neuronas perrunas son incapaces de generar poesía-
un perro cuando se quiere coger a una perra
no la lleva a cenar primero a un puto restaurant elegante
con velas en la mesa y champaña a 200 dólares la botella
ni le regala en el transcurso de la velada un anillo de oro
ni le ladra poéticamente al oído tomándole la mano
"eres la perra más hermosa que he visto en mi vida"
mientras por un lado un violinista toca la suite de albinoni
y el verso cae al alma como al pasto el rocío;
no, un perro se coge a la perra donde la encuentra
y si no se apura, o si en lugar de cogérsela
el puto perro se pone a recitarle un poema
la perra busca de prisa a otro perro para que se la coja;
la poesía no está en ningún lado
no pierdas el tiempo buscándola en la sonrisa de un niño
o en la tormenta sobre el mar, o en las putas maripositas del jardín
dedícate a comer, a beber y a coger
coge todo lo que puedas, hasta infartarte
-y si no tienes con quién coger, vete de putas o mastúrbate-
de eso se trata vivir, no de escribirle pendejos versitos a la luna
a las enredaderas de la ventana de mi amada o a las putas maripositas
no pierdas el tiempo leyendo las obras completas y las gruesas antologías
de los grandes poetas de la historia que tan hermosos poemas
dejaron escritos a su pueblo, a su patria y a los divinos ojos de su amada
los grandes poetas se rascaban el culo entre poema y poema
los grandes poetas eran unos putos borrachos cogelones
pero los más grandes ni siquiera escribieron poesía
-se dedicaron por completo a tragar alcohol y a fornicar-
si la vida te produce náuseas en ocasiones
-y puedes estar seguro de que así va a ser-
escribe entonces para aliviarte lo primero que te salga de los huevos:
si el resultado no tiene pinta de ensayo filosófico
tratado matemático, receta de cocina, lista del super
manual de instrucciones para armar la bicicleta o
para armar el cajón donde van a enterrar a tu suegra
si no parece una novela de amor, una oración al dios de los desesperados
o un epitafio que poner arriba de tu tumba

quizás se trate de un poema

 

"la poesía no está en ningún lado
no pierdas el tiempo buscándola en la sonrisa de un niño"

vaya versito te ha salido, pero no, no, esto no es poesía,
la poesia no existe,
y el infierno tampoco.

 

Muy bueno.

 

Realismo tal cual.

 

Nene, estar borracha y follando todo el día es tan realista como vender en la Ántartida frigoríficos Samsung. Un perro no nos va a hacer un poema pero un ciego como Milton, sí. Para eso tenemos la imaginación, que nos lleva a diversos planos. Podemos hablar de los chaperos de la esquina y de una playa bonita, las contradicciones a veces nos van a pelo. El lado oscuro o la cara bonita son dicotomía aburrida.

Buen poema, baby.

Kiss.

 

Villa es uno de los grandes...

y donde quiera que esté
un abrazo.

 

Fin.