Poeticidio

Esta noche ahogare en mis làgrimas cada palabra,
asfixiare las letras,
incinare cada pluma.

Deshojare cada libro,
Esta noche nada de lo que creìa es real,
todo fuè una farsa...

Ni los cuentos de la infancia,
ni las princesas, ni las hadas.
Ni los versos que en una juventud me hicieron soñar.

No leere nunca jamàs Los Amorosos,
ni recitarè los diàlogos de Heatcliff en cumbres borrascosas,
Hoy nada tiene valor.

Acabarè con mi poesìa,
narcisismo barato, me dijeron.
No mas idas al cafè bohemio.

Esta noche, la poetisa se suicida.
sacude los sueños de su cabeza blanca,
enpolva los libros de pasta vieja.

Esta noche mi poesìa muriò,
esta noche la musa ha desaparecido...

 

Uf impresionante poesía mi amiga. Se acabo la poesía, se acabaron los escritos? Puede que si, pero te equivocas en una cosa, aunque el poeta se suicide, jamás muere. La musa es una blusa y no existe como tal. Lo que vale es lo que cubre, el cuerpo de un peta. Ya me darás mas letras, mas versos, mas vida en renglones. Ya me harás los ojos jirones. Porque no se necesita musa cuando hay magia en la pluma. Mi enhorabuena poeta y mis cinco estrellas. Ya me pasaras el enlace, por favor, de tu próximo poema, poeta.

Un beso de tu amigo Xuacu.:::hug:::

 

Muy bueno! La poetisa tiene pasta, talento y sentimiento. Un abrazo. Dany.

 

realmente no murio...solo cambio de rumbo a un cuarto mas oscuro..donde las lagrimas crean rios sin salida....

espero leerte mas seguido...me estremesistes el cuerpo!1

besitos..de luna..

diablito...

 

esta noche tu poesia muere,
para mañana ser otra.
Encantado de leerte.
saludos,
Carlos A.

 

Parece asi, que a veces la poesía muere y que el suicidio es morir. Impresionantes versos. Que no muera nunca tu poesía!