Poezia

Confieso que hice mío el verso del poeta
Y que más da
Si fui yo o fue alguien quien lo robo
si el poeta estaba tendido, herido, quedó…

Sus huesos eran blancos y esa sonrisa
Desdibujada mueca de labios descomisados
Parecía decir… Y que es la muerte sino dormir!...

Confieso que no tuve mas remedio
Que llorar por el poeta y su poema triste
Y abatido
nunca como hoy sonó a verdad.
Y su musa lloraba a mi costado
Y me dio miedo la suerte del poeta
Y pensé largamente en seguirle sus pasos
Y me pregunte al final
Si la poesía con la muerte muere
O si se muere para ser poeta

Confieso que hice mió el verso del poeta
Y que más da si me calzo sus zapatos
Sino es para continuar buscando la verdad
En mis sueños

Vengan cuervos y gallinazos….
Vengan…
Asomen su negrura en mis costillas…
Cómanse mis sesos y mi maltrecho
corazón.
Vengan los que están aquí….
Vengan los que están allá…
Vengan los que nunca llegaron...
Vengan con aplausos y no con lágrimas…
Vengan no a cargar más dolor…
Vengan.. por favor…vengan ¡
Griten al mundo que aquí, en este lugar
No muere un poeta, se extingue algo más
Que un ser.
Y el poeta estaba tendido, herido, cansado
Inerte
Como este poema sin ti

 

Un poema sensible que transmite...(no se si hayas escrito el título de esa forma a propósito, pero, en la secuencia el poema va creciendo y decreciendo como un terreno escarpado por las emociones)...muy bello.

Un fuerte abracito y estrellas para vos.!