Politiquismo

Politiquismo

Durero, con lo fácil que es escribir sencillo,
ser claro y veraz, extender la palabra
sobre el blanco sin querer decir milongas,
ni pretender ir más allá;
sin esperar lecturas dobles,
porque cuando es doble algún pensar,
lo que se escribe pierde el norte,
al perder el nombre por la doblez falaz.

Así, Durero, así el humano se cree sagaz,
de inteligencia enmarañada,
con la ignorancia de la humildad,
sin el sabor de lo que habla
cuando lo escribe y nos lo rapta,
porque lo impacta sin sobriedad.

Por eso, Durero, yo te hablo borrico,
me escondo en tu sombra,
y me expreso en tu nombre
que sabe a granada y aroma a ramito,
y suele pasarse las horas
mirando las hierbas, el mar y sus olas,
el cielo celeste, y el mundo granito.

Durero viene
Durero va
Durero tiene
Durero da.

Durero es nieve
Durero es sol
Durero es agua
También vapor.

Durero es tierra
Durero es mar
Durero es monte
Durero sierra
Durero hogar.

Durero es fuego
sin apagar.
Durero es fuerte,
luego Durero,
vuelta a empezar;
si tú lo pierdes,
su mundo entero
te encontrará;
y si lo quieres,
por ser Durero
se quedará.

Medio muerto es mentira,
porque medio vivo aún me queda
media vida para que muera.

Todos los días paso
a cien metros del delfín,
de la foca y de la morsa,
de la tapia y del tapir.

Todos los días faca,
cuchillo espadachín;
todos los días pincho,
todos los días
en la espalda del faquir.

Mama, ¿qué hay para comer?, ¿paella?
-preguntó Manuel-

Y una mierda. –contestó la madre-.

¡Qué bien!

Llegó el padre

Estarás contento, Manuel...
Hoy, paella para comer.

-¡Y una mierda!

Se sentaron a la mesa

Pero… ¿hoy no era paella, mujer?

-No tenía arroz, ni tampoco parné.

Esto es una mierda. –dijo el padre-.

Sólo los postres. –pensó Manuel-.

Ahora recuerda,
que ser feliz es posible,
que se vive porque se vive,
y al sin vivir es sensible,
quien al morir se despide
siendo feliz por ser libre.

Libertad que iluminas mi sombra,
alumbra la oscura cárcel
de este preso en tus cavernas,
que ansía tus cadenas
nortes de hermosura,
y se ahoga bajo tierras
de eterna sepultura.

Esperanza de la huida,
libertad pese a la crisis,
blanca forma del que sana,
libertad de buena tesis,
libertad que mantenida
es la incógnita de equis
con la y griega despedida.

Desde tu balcón
jamás jardines
fueron tan hermosos.
Cada rosa desprendida
en la mirada de tus ojos.
Cada gota es tu rocío
perfumando la mañana.
Cada poro de tu piel
son los pétalos en flor,
y la lluvia de tus pechos,
rozagante mes de abril
con sus cántaros de amor.

La botica está abarrotada.
Hoy es un día especial,
es el día de la acampada,
cuando llega el comercial
y ofrece productos de muestra,
de prohibida venta,
pero que quita el mal.
Si el producto se acaba
y para todos no hay…
A punto de morir todos estaban,
porque había sed, y mucho mar.

¿Qué número salió ayer?
Míremelo por favor.
La primera o la última,
podría ser, que pudiera ser
que me tocó.
Con suerte tendré los dos
y un pellizco cobraré.

El pellizco se lo doy,
todo gratis, con placer;
y del número tocó,
buen mordisco…
La besé.

Qué monas son la nenas,
milongas llevan puestas;
qué monas son su metas,
quimonos, nada dentro;
quimonos son las puntas,
quimonos los traseros.

Qué monas las niponas,
que no tiene ni ponen,
ni telas en pamplona,
ni copa en los limones,
ni embargos para el combo,
ni barras que son tongo,
ni rejas sin rejones.

¡Cómo está la mar!
La mar profunda,
la mar salada,
la mar rotunda.
La mar cerrada
es una tumba.

¡Cómo está la mar!,
cómo su oleaje,
cómo el calamar,
cómo el cabotaje.

¡Cómo está la mar!,
marinero de agua dulce;
cómo navegar
con la barca que es mi buque,
en las aguas del azar
sin la sal para el retruque.

La economía es la puta más grande
que el artificio humano haya inventado,
se ampara en el gran bosque
para que el parque sea salvado,
se ensucia en el más pobre
para que el rico sea lavado.

Cuando se nos vienen encima los astros,
el sol y la luna, las rocas, los mares;
cuando todo nos cae y derrumba,
se acaban las muchas mentiras,
terminan todos los males,
comienzan los días que suman
humanos que engañar no saben.

Culturas del mundo banales,
fronteras y límites francos,
escuchen las voces profundas,
los gritos de almas umbrales,
humanos de brazos balandros,
cumbres verdes que al mirar infunden,
la frescura de la piel mojada
en ríos que en el mar invaden,
rocíos de la mañana,
tormentas en las ideas
que sobre los hombres truenen;
pero que haya alguna vela
que no se apague
cuando nos llueve.

Yo sólo siento por ella la esdrújula,
nunca hubo al principio tifón;
ahora diptongo acabo en hiato,
sinéresis baja, vínculos on;
en off fueron muchas rebajas,
y el top nunca estuvo
asido sin faja y en alto peñón.

Subasto un cuadro
dibujado al toque;
una pintura al óleo,
paisaje con olivos
de campo andaluz;
oro líquido de crudo cultivo
donde ahora hay petróleo
y negra es la luz.

Akenatón, Akenatón
Disco solar
Dios Faraón
Absolutismo monoteísta
Del sacerdocio politeísta…
Fuiste una pausa del gran Ramón.


PD Falta la guinda, pero es prosa...

 

Un gran poema, inmensa inspiración y talento.

 

Gracias por esas letras Orfelunio, intensas, saludos

 

Muchas gracias por el comentario, Jorge. Un abrazo

 

Muchas gracias por tu comentario, Andrés. Un abrazo