Alex Courant
Poeta adicto al portal
Arden los crepúsculos
en la parra de la sed nocturna.
Cenicienta llama diluvia.
Hay una luciérnaga encerrada
en cada uno de los faroles,
pétalos de sombra
que se deshojan entre calles:
tormenta de estío
que va y viene y huyendo y viniendo
despeña el oculto aroma
al ávido aliento de un reflejo.
Somos estatuas de espuma,
la huella en la arena
que no dio ningún paso.
Se amortajan cuerpos,
uno al otro, de uno en uno,
en la apresura de la nieve
por dejar tatuada al agua.
Vestido de luto tiene el cielo
y entre las sendas de sus pechos
las estrellas hablan de nostalgia.
Desbordo por mis manos
el duelo de las palabras,
la imagen ajena que tiene la cólera
en mis propios labios,
y que hilvana en mi nervio vivo,
la despiadada daga
de hacer sostener la pluma
y sangrar hasta el sueño.
en la parra de la sed nocturna.
Cenicienta llama diluvia.
Hay una luciérnaga encerrada
en cada uno de los faroles,
pétalos de sombra
que se deshojan entre calles:
tormenta de estío
que va y viene y huyendo y viniendo
despeña el oculto aroma
al ávido aliento de un reflejo.
Somos estatuas de espuma,
la huella en la arena
que no dio ningún paso.
Se amortajan cuerpos,
uno al otro, de uno en uno,
en la apresura de la nieve
por dejar tatuada al agua.
Vestido de luto tiene el cielo
y entre las sendas de sus pechos
las estrellas hablan de nostalgia.
Desbordo por mis manos
el duelo de las palabras,
la imagen ajena que tiene la cólera
en mis propios labios,
y que hilvana en mi nervio vivo,
la despiadada daga
de hacer sostener la pluma
y sangrar hasta el sueño.
