Pantematico
Amargo el ron y mi antipática simpatía.
Enfrente de mi ventana hay un árbol
seco, pálido, raquítico, de hojas perenes
de un verde sonrojado en una atmosfera tétrica y de luto.
Yo nací viejo, cansado y diferente,
no es que me sienta viejo, soy viejo desde siempre
nací con añoranzas, con desvelos
como un trébol arrancado para suerte
como heno o musgo creciendo entre las ramas
pudriendo todo en humedad estéril
viejo nací y no tuve infancia.
Solo soy un hongo en la ingle del Diablo
piel ennegrecida y comezón fulminante,
no sirvo ni para decir lo que siento
arrancado del vientre materno
sin mas que una vida, una muerte que se posterga
y un millón de recuerdos..
No quiero moverme, no importa para que
siempre hay que moverse aunque no se haga nada
repugnantes insectos suben por mi cama
ensucian mis sabanas y serpentean en mil cuerpos
apretando y asfixiando mis recuerdos
porque al nacer viejo sólo eso tengo.
¿Por qué si soy nada, todo lo siento?
una cínica sonrisa en mueca se dibuja
en mi rostro curado de cicatrices y arrugas,
si mi principio ya era fin desde entonces,
y la muerte la única medicina que me queda
aceptando todo con mucho ron.
¿por que me sigo moviendo?
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