Porqué el polvo me habla de huellas

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La figura cansada del recato,
me transmite tu piel por fascículos, lúpulos
cuneiformes sin naúfragos de esponja.
Es decir,
mis costillas se llueven.
Posos y copas, tizne, hollín y humo.
Los semblantes dispares, escaparate ciego.
Impersonales, átonas cúspides del clímax.
Dos nombres o pseudónimos.
Un pacto entre lobeznos y jaquecas.
Veladas en el vidrio, las farolas.
Trapecistas con nieve en los columpios.
Calorías, gravámenes de tregua.
El sustento equilátero de la lengua en el fuego.
La duración del alma del innífugo,
jovialidad recíproca, en desfibriladores.
Calaveras con sed, los gametos que exfolian
el poema.
La sugerencia súbdita,
preguntas sugerentes,
respuestas como olas, tsunami en rosetones.
Y las flores del ramo se beben nuestras fábulas.
Habitaciones tocan sin apuros.
Con la última capa de pintura.
Amanecen burbujas en un vaso,
las prendas del corsario que nunca llega a tiempo
al abordaje.
Ese minuto en coma violado con gemidos.
Donde lo surreal es que tu pelo corte el filo de mis uñas.
Es la distancia, huyendo en letanía.
En la misma prismática visión nos desollamos,
nos deshojamos,
nos desojamos.​