IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Porque este dolor
se me hace tan transparente,
y me muestra como me pudro,
entre almohadas y sueños,
porque no hay negación que me salve
cuando niego mi propia vida,
porque mi avaricia es falta,
nunca anhelo,
mis costados más fríos
me guardan un lugar para congelarme,
pero no encuentro, por más que intente,
como emerger de este vacío,
porque este dolor se me hace ausente,
cuando entre ausencias pienso,
entre ausencias de colores
y ausencias de suelo,
vuelo como si no tuviera alas,
pero en realidad caigo,
porque este dolor me empuja al fondo,
de un cuestionamiento
que siempre enmudece mis palabras,
cuando no queden esencias,
ni libros,
ni metas,
ni miedos,
ni futuros sombríos,
entre lóbregos ríos,
¿podré encontrarme?
se me hace tan transparente,
y me muestra como me pudro,
entre almohadas y sueños,
porque no hay negación que me salve
cuando niego mi propia vida,
porque mi avaricia es falta,
nunca anhelo,
mis costados más fríos
me guardan un lugar para congelarme,
pero no encuentro, por más que intente,
como emerger de este vacío,
porque este dolor se me hace ausente,
cuando entre ausencias pienso,
entre ausencias de colores
y ausencias de suelo,
vuelo como si no tuviera alas,
pero en realidad caigo,
porque este dolor me empuja al fondo,
de un cuestionamiento
que siempre enmudece mis palabras,
cuando no queden esencias,
ni libros,
ni metas,
ni miedos,
ni futuros sombríos,
entre lóbregos ríos,
¿podré encontrarme?
