Posiblemente no recuerdes qué es la primavera.

Esa imagen de "cuando me bajo los pantalones/ en casa,/en el lugar que a todos nos iguala" es de lo más realista, y si me apuras acertadamente filosófico que existe.
Y bueno, seguimos con mascarilla, pero menos , y que sigan floreciendo las baldosas, que para eso están. Un placer regresar a tu realismo poético, Alonso.
Abrazos, amigo.

 

Con bozal y todo hay que cagar compañero. Y cagar en todos los malos sentidos

No sé porque carajo no leí antes tu poema; si de verdad está muy bueno.


Un abrazo Alonso.

 

Muchas gracias, compañera viajera, aunque aún siguen los caminos limitados, pero no tanto como hace unos meses.

Va mi agradecimiento por delante; por seguir en el trayecto y por tu visita a estos parajes que intentaron mostrar una realidad.

Un gran abrazo, Lou, a la vuelta del trabajo.

 

Nada como volver a casa después de una jornada de trabajo; una cervecita con el bidet de mesa y a prepararse para una buena cena (que yo preparo para dos) para llegar a la cama que es descanso de guerreros y guerreras... y mañana será otro día.

Un abrazote, Azalea, de noviembre y con cariño.

 

Muchas gracias, compañero Troto. Las estaciones siguen su curso y nosotros nos amoldarse, pandemias por medio.

Un abrazo junto al agradecimiento.

 

Hola, Luis. Volvemos a la memoria de primaveras pasadas. Ahora no hay flores en los campos de naranjos, pero cuando te bajas los pantalones, en la salita que nos iguala, las baldosas muestran hojas y palitos que no se cómo pudieron llegar a tan íntimos habitáculos.

Un gran abrazo, Luis, de parte de este jornalero que no saldría de casa ni para ir a trabajar, je je.

 

Je, je, al fin y al cabo somos humanos, con todo lo bueno y lo malo que eso conlleva, y no me refiero a las necesidades fisiológicas.

Perdido tenía este poema y, aunque los campos me reclamen un nuevo otoño, espero nuevas flores primaverales para el final de campaña... luego vacaciones.

Un abrazo, Danie, ya sin mascarillas por estos lares.