Preguntando por la belleza

Aquel destello puro, luz herida,

que el ojo intenta asir con torpe mano,

se escapa por el velo de lo humano

dejando la palabra suspendida.


Buscamos en la forma la medida,

el trazo exacto, el orden soberano,

más todo nuestro ingenio resulta vano

ante la gracia de una flor nacida.


No cabe lo infinito en el concepto,

ni el alma puede traducir la lumbre

que brilla sin porqué, sin un precepto.


Quedamos en la base de la cumbre,

mirando aquel misterio, aquel aspecto,

que nos deslumbra con su pesadumbre.