Preguntas sin respuestas

carlos lopez dzur dijo:

Pregunto, Sustancia, por qué te hicíste vida
y dolorosa búsqueda; por qué te hicíste pan
y a veces pan negado, denegrido, amargo.
¿Cuál es el sentido del trigo?
¿Por qué tiene que volverse dolor, escasez,
o abundancia en quien menos lo respeta
en la boca de otros; por qué sangra la hostia
y mueren otros mundos, por qué, Sustancia,
en tantos de mis prójimos no estás santificada?

Cada poema es un pedazo de pan.
Y lo acepto, lo agradezco, lo humedezco
en la sangre recibida, la que en mí
duele y canta, en la sangre que es
lo que ha sido o me brindas, pero quiere ser más,
respuestas al por qué de su derramamiento,
al por qué de ese dolor que la saca de las venas
y la desvía de rumbo; sí, vivo / fluyo en poemas
que están siendo rechazados,
combatidos, lastimados. Y me sangran.
Hay poemas de guerra en mi inframundo.
Bajo mis pies circulan. Se derraman gimiendo.
Sustancia, madre mía, hay preguntas
que aún no has respondido.

El libro de la guerra

http://carloslopezdzur-carlos.blogspot.com/2008/10/el-libro-de-la-guerra-indice.html

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carlos lopez dzur dijo:

Pregunto, Sustancia, por qué te hicíste vida
y dolorosa búsqueda; por qué te hicíste pan
y a veces pan negado, denegrido, amargo.
¿Cuál es el sentido del trigo?
¿Por qué tiene que volverse dolor, escasez,
o abundancia en quien menos lo respeta
en la boca de otros; por qué sangra la hostia
y mueren otros mundos, por qué, Sustancia,
en tantos de mis prójimos no estás santificada?

Cada poema es un pedazo de pan.
Y lo acepto, lo agradezco, lo humedezco
en la sangre recibida, la que en mí
duele y canta, en la sangre que es
lo que ha sido o me brindas, pero quiere ser más,
respuestas al por qué de su derramamiento,
al por qué de ese dolor que la saca de las venas
y la desvía de rumbo; sí, vivo / fluyo en poemas
que están siendo rechazados,
combatidos, lastimados. Y me sangran.
Hay poemas de guerra en mi inframundo.
Bajo mis pies circulan. Se derraman gimiendo.
Sustancia, madre mía, hay preguntas
que aún no has respondido.

El libro de la guerra

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Maramin dijo:

Rotundo en la presentación de tu poema, como de costumbre, tampoco yo daré respuesta, simplemente me uno a tu interrogante...::::

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yoguijavanasha dijo:

...yo también cuando escribo, cuando derramo en tinta negra lo sentido, después de tantas letras que fluyen desde dentro....aún hay muchas preguntas sin respuesta....a todo aquello que bulle dentro de mí, de los abismos insondables, del vacío interior, del que sólo atisbo pequeñas señales, pinceladas en el viento, versos como castillos en el aire.....esta es mi particular interpretación al leer tu profundo y bello poema Carlos...grato compartir de nuevo tus versos....un fuerte abrazo Poeta.

JAVI.

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emuletero dijo:

Muchas preguntas y pocas respuestas obtenemos,
quizás sea cosa de esperar a más evolución.
Un placer leerte Carlos.
Sergio

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carlos lopez dzur dijo:

Pregunto, Sustancia, por qué te hicíste vida
y dolorosa búsqueda; por qué te hicíste pan
y a veces pan negado, denegrido, amargo.
¿Cuál es el sentido del trigo?
¿Por qué tiene que volverse dolor, escasez,
o abundancia en quien menos lo respeta
en la boca de otros; por qué sangra la hostia
y mueren otros mundos, por qué, Sustancia,
en tantos de mis prójimos no estás santificada?

Cada poema es un pedazo de pan.
Y lo acepto, lo agradezco, lo humedezco
en la sangre recibida, la que en mí
duele y canta, en la sangre que es
lo que ha sido o me brindas, pero quiere ser más,
respuestas al por qué de su derramamiento,
al por qué de ese dolor que la saca de las venas
y la desvía de rumbo; sí, vivo / fluyo en poemas
que están siendo rechazados,
combatidos, lastimados. Y me sangran.
Hay poemas de guerra en mi inframundo.
Bajo mis pies circulan. Se derraman gimiendo.
Sustancia, madre mía, hay preguntas
que aún no has respondido.

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ana zar dijo:

Versos que gimen buscando respuesta...sin solución.Fué un placer leerte.Un saludo cariñoso carlos lopez
Ana

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abstrusa dijo:

Carlos, este poema me doliò, tal vez suene extraño, no importa ... es mejor ser honesto a la hora de decir.
El ser humano està lleno de interrogantes, justamente hoy leì algo de un pensador uruguayo Carlos Vaz Ferreira que dice:

" Cuando un hombre ha leìdo y pensado mucho, sus maneras de no entender son infinitamente màs profundas e inteligentes que sus maneras de entender. En realidad, son las ùnicas que miden la profundidad que ha alcanzado su pensamiento. Pero no pueden expresarse con palabras".

En este caso, sì pudiste, tal vez porque la poesìa es otra historia, tal vez por alguna razòn que no puede explicarse, tal vez quièn sabe por què...
Felicitaciones y saludos, Abstrusa.-

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